лживая старая летопись

я так хотел принадлежать чему-то большему, чем я. жить так как живут они - о это кривая колея. бессмысленная, больная. чужую жизнь покупая, ты живёшь не для себя. ладно-ладно, уже нестрашно, не рвёт от спирта, не срывает башню, в целом спокойно, без эпатажа, становишься собой снова тихо, вальяжно. это история о любви, кстати. но не о той, что заканчивается в кровати. а о той, что меняет полностью: внутренности перекручивает, шинкует сердце, (извини за подробности), бьёт с ноги в солдатских бутсах, ходит с пулевыми на груди как с бусами... это история про чужой мир, куда ты хотел. зачем? там не было ничего кроме мёртвых тел твоих чувств и надежд ярких теперь это память - как в альбоме марки. легче становится, когда забываешь. когда перестаешь стараться влезть в чужую шкуру как в тесное платье. и это не ты, не твоё, ты сам в себе сокровище. целый. а значит, больше, чем ты, не будет. я в это верю.