лживая старая летопись

розы уже отцвели, а вот лилии в самом разгаре. лето бушует, +30 в тени, жизнь как в пожаре. лучший твой год, последний, возможно, и в этот год так тоскливо, тревожно. и в этот год ты не ел апельсинов, и в этот год болело так сильно сердце в груди от того, что смеялся, и от любви, от того, что расстался, от безответственности и от ответов, от встреч, но чужих в это жаркое лето, от чувств всех оторванных, рваности жизни, и от того, что не знаешь, как мыслить, и от того, что не знаешь конкретно, что хочешь от жизни, что ждешь так заветно, о чем твои грезы, кого ты в них видишь (и почему сам себя ненавидишь) и что интересно, не знаешь как будто, и новый язык еще учишь по буквам. или не учишь в порыве апатии, лежишь на диване, и здесь без эмпатии близкие вроде, а вроде далёкие, а в океане воды глубокие, только нет омута твоего глубже, а это значит - не будет хуже. и может, поэтому окно не выход, а может, потому что каждый твой выдох - чья-то иллюзия, и где-то в другой стране есть твой человек, верный своей судьбе. и нельзя, пока вы не встретились, пока не узнали друг друга. что нельзя? нельзя сгореть на солнце и быть занесённым вьюгой.