Жертва

      Покачивая в руке бокал, молодая девушка любовалась тем, как закат раскрасил красное сухое кроваво-алыми и насыщенно-рубиновыми переливами. Оценив в моменте слишком уж литературную образность собственных мыслей, она насмешливо фыркнула, сморщив свой аккуратный носик. Чёртовы снобы, просочившиеся в её окружение, явно на неё дурно влияют.       На столике рядом лежал, привлекая внимание сломанной вычурной печатью, небрежно брошенный свиток. Недовольный взгляд скользнул по явно дорогому пергаменту, заставляя её снова в мыслях перекатить, смакуя, всего одно слово. "Сноб." Даже его не в меру гордый для почтовой птицы филин Рамзес, доставивший письмо час назад, словно закатил глаза, отдавая ей письмо. Да и... Можно ли это было вообще назвать письмом?...

«Грейнджер, сообщи, когда соизволишь вернуться. Развлечёмся.»

      Подписи ожидаемо не было, но она ей и не нужна. Девушка узнает этот насмешливый тон, виднеющийся сквозь витиеватые буквы, в любом состоянии. Она ненавидит его. Но ещё больше она ненавидит себя, за то, что планирует отправить в ответ время и место.       Сколько бы она ни убеждала себя в ненужности этого…этой связи… Приводила доводы, гневно твердила о глупости и надуманности, обещала друзьям прекратить даже думать об этом…она не могла. Банально и драматично, но Он был воздухом в её лёгких, живым воплощением той самой магии, что текла по её венам. И только спустя столько времени она поняла, что же это значит на самом деле.       Именно поэтому она сбежала сюда, на пустынное морское побережье. И сейчас под шум волн и крики чаек сидела на веранде небольшого арендованного дома, пила вино и пыталась принять саму себя.