Сутки.

За твоей дверью — жизнь. Там твоя семья и, может быть друзья. За твоей дверью — холодная улица с грязным от пыли снегом, темнотой и всепоглощающей тишиной. Тебе туда нельзя, и ты сидишь в четырёх стенах, пытаясь сосредоточится на уроках. Китайские иероглифы ломают твой мозг, и ты отбрасываешь листы в сторону, думая что, в принципе, сойдёт и так. Твой взгляд хватается за зелёную тетрадку. Ты открываешь её, и продолжаешь начатый рисунок. Таких мини — портретов в твой тетрадке как минимум штук десять, но ты не собираешься останавливаться. Однако, внутренний голос шепчет — а что ты будешь делать, когда люди, которых ты рисуешь, закончатся? Ты отгоняешь от себя эти мысли. Графит уже в тридцатый раз проводит по линии волос. Что-то тебе в этой картинке не нравится, но ты не можешь понять, что именно. Пустые нарисованные глаза смотрят на тебя с доверием. В жизни на тебя так не посмотрят. В наушниках начинает играть музыка, которую ты бы предпочла сейчас не слышать, но ты её не переключаешь. Набросок готов. Девочка смотрит уже немного с укором, но, что тебе остаётся делать? Рёбра и скулы накрывает та боль, что мучила тебя в твою ночь. Ты устало закрываешь глаза, мычишь, и, отбросив рисунок в сторону, возвращаешься к учебникам.