Записки печального игрока.

Вот мой друг, он - игрок, и с недавнейших пор Он заладил с майором нешуточный спор, И решил умертвить всех грешивших людей, На себя приняв роль короля всех судей. Словно в шахматной партии, битва сторон, Подкрепленная стаей из белых ворон, И "Чумным" снаряжением, впрочем - не суть, Но майору мой друг хочет шею свернуть, Иль лопатой сперва... или лучше потом..? В общем, начал твориться какой-то дурдом... Друг и там, к слову, тоже успел побывать, И себя начал Птицей, шизоид, называть... Я вообще не при чем, трубку вовремя взял... И, что черта таить, друг меня обаял... Пусть наемник, солдат, но вся сдержанность - в прах, Лишь услышу те речи, что шепчет там Птах... И пришлось из тюрьмы мне его вызволять, Да престранные вещи ему позволять... Я вообще не при чем, лучше б трубку не брал... Или рыжего гада в помине не знал... Ему шахматы в руки нельзя и давать, Уж не то что с другими во что-то играть! На игре психанул, в руки пушку схватил И меня из-за правил, скот рыжий, убил... Я потом отомстил... Вот, держу взаперти. А он жалобно стонет: "Прости да прости". Может быть, и не стоит его уж прощать..? Просто я уж устал просто так умирать...