Жизнь после Смерти, или Восстав из пепла: Апокалипсис

Воспоминания в фотографиях

       Док по обыкновению сидел в лаборатории и перебирал бумаги на своём столе, как вдруг из какого-то журнала вылетело несколько бумажек, разлетевшихся по полу. Учёный вздохнул и встал, подбирая небольшие картинки.        Это были фотографии, которые были объедены скрепкой до падения и которые Док всегда держал на своём рабочем столе. Он подобрал все фотографии и, перед тем, как вновь скрепить их погнутой скрепкой, проверил: не потерял ли он ценные воспоминания.        Вот Санкт-Петербург – Родной город. Интересно, что с ним? Хотя лучше не знать… Вот Москва – МГУ, два студента: они держат аквариум с какой-то странной рыбой-мутантом. Сзади подпись дрожащей рукой: «Пускай первые блины были комом, но мы добились желаемого результата! Поздравляю Вас коллега, Леонид Тимофеевич!». И рядом подпись спокойной рукой Дока: «Да, мы сделали это! Но у нас ещё столько впереди! И я вас тоже поздравляю коллега, Аркадий Валерьевич!». Вот Оксфорд – выпускной. Теперь на фотографии стоит один Док (его друг, с которым они в шутку называли друг друга «коллегами», остался в России, а потом Док о нём больше ничего не слышал), который отлично сдал все экзамены. Вот снова Питер – мальчик стоит с родителями на фоне Первой Русской Академии Наук и сжимает в руках книгу Александра Беляева «Человек-амфибия». Док улыбнулся. - А я и правда так и не поменялся, - Леонид Тимофеевич глянул в зеркало и вновь на своё детское фото.        Вот опять Москва, но уже Научный центр, куда Дока приняли работать по прибытию на Родину, после окончания обучения в Европе. А вот снова студенческие годы в МГУ: друзья показывают очередной удачный эксперимент учителю, на лице которого так и застыло удивление.        Док сложил фотографии в «хронологическом порядке, закрепил скрепкой и бережно положил под стекло. Но перед этим вернулся к фотографии с первым мутантом и всмотрелся в неловкий подчерк. - Где же ты сейчас, старый друг? - спросил он, вздыхая.        Тем временем Генерал сидел в своём кабинете, склонившись над картой, и обдумывал маршрут. Но настроения у него не было. Тогда он встал и подошёл к шкафу, открыл дверцу и начал что-то искать, пока его взгляд не упал на пыльный картонный конверт. Генерал бережно взял его, сдувая пыль, слегка чихая от этого, и сел за стол.        В конверте были фотографии, которые он аккуратно достал и стал рассматривать.        На первой фотографии сидел мальчик на коленях своего дедушки и с интересом рассматривал капитанскую фуражку, которую он снял с седой головы деда – капитана крупного военного корабля. Рядом стоял отец в лётной форме – командир лётного полка. Да, Генерал потомственный военный.        На втором фото он стоял рядом с матерью – строгой, но любящей женщиной. На третьем фото он гулял по палубе дедова корабля. На четвёртом – сидел в отцовском истребителе. Дед хотел, чтобы внук стал моряком, отец – чтобы сын был лётчиком, а мать нехотя согласилась на пехоту.        Вдруг под рукой зашуршала старая чёрно-белая фотография: на ней стоял ещё не седой дедушка, тогда помощник капитана, и молодой отец, обычный лётчик. Отец с дедом воевали в Великой Отечественной Войне и смогли вернуться.        Дальше в руки попала цветная фотография из Афганистана: там Генерал со своими сослуживцами стоит с лётным полком отца. И Генерал не знает, что через два дня его отца возьмут в плен, а потом убьют… Генерал, конечно, отомстит, жестоко отомстит, но это не вернёт ему отца.        Дальше попалось фото, где отец ещё жив и стоит с дедом и маленьким Генералом на плечах, который надел на себя отцовскую фуражку, на Красной площади Девятого Мая. Нужно будет рассортировать фотографии.        Тут из стопки фотографий вылетела карточка, которая плавно приземлилась на стол, также плавно, как и танец молодой пары на этом фото. Парень в строгом мундире с погонами старшего лейтенанта, которые он лично заслужил, а не получил за заслуги отцов, танцевал вальс с прекрасной девушкой в пышном алом платье.        Тогда у Генерал ещё были взъерошенные волосы, которые не сразу сдавались расчёске, а щёку не «украшал» шрам от пули, прошедшей по касательной там, в Афганистане. Генерал перевернул фотографию и всмотрелся в лёгкий и нежный почерк: «Это был наш первый танец, и он был прекрасен! Спасибо, Мой Милый Александр, за то, что подарил мне этот вечер!» и моментный поцелуй, помада от которого навсегда осталась на бумаге. Ниже был ещё не огрубевший подчерк Генерала: «Моя Дорогая Мария, я обещаю, что это не последний наш танец и Московские звёздные ночи вновь сведут нас в танце огней!». - Мари, Моя Нежная Мари, где же ты сейчас? - прошептал Генерал, смотря на танец юных «мотыльков» в ночных огнях Арбата, застывший на фотографии, и по его щеке скатилась скупая, но искренняя слеза, - Прости, что не могу быть рядом… Прости, что не знаю где ты и как ты… Прости, что не смог защитить… Надеюсь, звёздные ночи Москвы вновь сведут нас. Также, как когда-то мы встретились с тобой.        Александр отложил эту фотографию в сторону и продолжил перебирать оставшиеся. Вот Подмосковный городок, в котором родился и жил Генерал, но он всегда считал своим Родным городом Москву. Вот возвращение из Афганистана. Без отца… Вот Генерала повысили до его действующего звания, за которое он и получил своё прозвище, хотя друзья и родные с детства звали его так за боевой характер и лидерские качества. Вот принятие присяги и первые погоны обычного рядового.        Он вернул все фотографии в конверт, кроме одной, той с первым вальсом. Генерал вспоминал те милые, нежные черты: тот певучий голос, те шелковистые волосы, которые как вода сочились между пальцев Генерала, тот прекрасный танец. Он вспомнил тот мягкий свет фонарей Арбата, ту живую музыку и те взгляды окружающих, очарованных танцем молодой пары.        Генерал тихо погрузился в воспоминания, напевая мотив того вальса.        А Смотритель, как обычно, сидел в главной сторожевой комнате, проверяя камеры и наблюдая всё ли в бункере работает исправно. В сотый, если не в тысячный или миллионный, раз за день осматривая все коридоры и приборы, главный охранник опустил взгляд на деревянную рамку с фотографией. На фото стоял Смотритель со своей женой и белокурой дочерью. Все так счастливы.        Смотритель был обычным человеком из простой семьи, работал на карьере, как и остальное большинство жителей города, был там охранником. Потом его перевели на строительство бункера, где он тоже был охранником и поэтому он знает, что и как здесь устроено. - Да будь проклята эта война! - тихо прорычал Главный охранник, бережно беря в руки рамку.        Жену и дочь не успели эвакуировать, пока он воевал, и в их дом влетел артиллерийский снаряд… Они погибли под завалами… Это Смотритель собрал тот памятник с игрушками своей покойной дочери около внешнего южного поста. - Отца решился… Матери решился… Жены решился… Дочери решился... - прошептал он, упрекая себя в том, на что никак не мог повлиять. - Почему это случилось…? - подумали одновременно Док, Генерал и Смотритель.