***
Парень закусывает губу и утыкается лбом в компьютерный стол, тяжело вздыхая. Монитор синеватым светом ласкает его поникшие плечи и опущенную голову. Он сидит в кресле, обхватив колени руками, и пытается разобраться в себе. Тоскливо глядит на седьмую по счёту кружку кофе и доедает плитку шоколада, сиротливо валяющуюся на столе уже неделю. У него нет аппетита, но он упорно пытается хоть что-то в себя затолкать, понимая, что до добра эта голодовка не доведёт. Мысли в голове путаются и, врезаясь друг в друга, рассыпаются фейерверками. Да такими яркими, что аж искры из глаз. Голова идёт кругом и отказывается работать, ссылаясь на какую-то системную ошибку. Ну да, ошибку. А как ещё это назвать? Сбой в системе, может?***
Он сидит в кафе. Просто потому, что дома уже невыносимо. Просто потому, что не хочет быть в одиночестве. Потому, что хочется слышать голоса живых людей, а не читать мелкие электронные буковки с экрана ноутбука. Сейчас он рад, что в этом кафе нет интернета. И готов умереть по этой же причине. Его ломает, потому что он не может войти в чат. Не может видеть ник этого человека, из-за которого он и сбежал сегодня сюда. Он боится его. Нет, неверно. Он боится себя и своих чувств. И безумно тянется к этому человеку сквозь все свои предубеждения, словно мотылёк на свет свечи, который вот-вот обожжёт свои крылышки и понесётся вниз, рассекая упругий и душный воздух. «Я влюбился», - думает он, и тут же сам отмахивается от этой абсурдной мысли. Он парень. И тот человек – тоже парень. А ещё 2934. Это километраж. Между ними.***
Будь желание, это, конечно, возможно. Будь хоть какая-то уверенность, он бы сорвался. К чёрту всё. Собрав всю имеющуюся наличность, он бы сел в самолёт, на поезд, куда угодно. Да пешком бы пошёл. Только вот уверенности нет. А потому он просто беззвучно плачет сухими глазами. И снова смотрит в экран ноутбука, ожидая его появления в сети.