***
"Чёрт", - он дёргается, смотря на часы и понимая, что опаздывает на работу. Коротко ругается и пишет: Прости, я заболтался, - извиняется, прекрасно понимая, что близится катастрофа. – Буду часов в семь по Москве. У них разница в три часа. И 2934 километра. И вообще, у них разница. В возрасте, в мироощущении, во взглядах. Да, конечно. – ОН кивает. – Отпишешься, как вернёшься.***
Ещё немного, и конец. Но он успевает. Минута в минуту. Переодевается и спешит в зал. Ему нельзя пользоваться телефоном, да и он никогда не выходит с него в интернет. Но во время короткого перекура он заказывает у оператора настройки и качает браузер. Тот, сказать по правде, ужасно отстойный, но главное, что работает. И вот брюнет уже «онлайн». ОН удивляется и спрашивает, почему так рано. Коротко прояснив ситуацию, парень извиняется и пропадает на полтора часа. Но всё это время пальцы подрагивают, а телефон жжёт нагрудный карман.***
Иногда он задумывается обо всё этом и пугается. Страх забирается под рубашку, расходясь мурашками по коже. Когда-то в его жизни было слишком много страха. И он отказался от этого чувства. Очень надолго. Пока не появился ОН. И теперь брюнет снова покрывается липким холодным потом от одной мысли, что что-то переменится. В худшую сторону, конечно. Несмотря на все их сообщения.***
А ещё они виртуально целуются. И от этого ненастоящего, нереального, как он про себя называет эти поцелуи, пробирает дрожью до самых костей. И в груди тесно, и нечем дышать, и немного теряется связность мыслей и ощущений. И щёки горят, словно у мальчишки, впервые пробующего на вкус чьи-то губы. И стыдно, и приятно, и даже немножко страшно. Ломая пальцы, парень сгорает от невесомости где-то внизу живота и злится, потому что ОН не сразу отвечает на сообщения. Брюнет уверен, этот человек переписывается с кем-то ещё. Он, кажется... простите, что? ревнует? Похоже, что так. Только вот смелости об этом сказать не хватит. Он случайно проговаривается, начиная нести какую-то околесицу, стуча по клавиатуре ноутбука, а потом приходит в себя и с ужасом перечитывает отправленное сообщение. Что же он натворил? Нет-нет-нет, нельзя так. Да почему же нельзя отменить ещё не прочитанное письмо? Чёрт... А тот парень не понимает и задаёт кучу вопросов. С облегчением вздыхая, он пишет, что понесло не туда, устал и не обращай внимания. Глупо краснеет, словно ОН мог бы его видеть. И, с некоей долей разочарования, колющей где-то слева, парень облегчённо выдыхает, когда ТОТ просто соглашается и меняет тему. Ему до обидного хочется, чтобы ОН докопался до сути, чтобы вырвал из-под пальцев эти несколько слов, пусть злостью, пусть милостями, всё равно. Но нет. ОН словно чувствует какой-то порог, который нельзя переступать. И ОН и не шагает дальше. Боясь ли что-то поломать или испортить, или просто не решаясь встревать в чужое личное пространство.***
А потом ОН просто пишёт "ушёл" и выходит из диалога. И он снова "любуется" буквами на сером фоне, складывающимися в слова "был в сети..."