Кудрявая любовь

Она любила цветы. Мало кто знал об этом. А если даже и знал, то это воспринималось как само собой разумеющееся. В конце концов, всем девушкам нравились цветы, в этом не было ничего удивительного. Но он почему-то удивился. Она даже не знала, какие цветы любит. Какие действительно являются её любимыми. И даже такая незначительная вещь раздражала его и вызывала какую-то мстительную радость, мол, "ты даже со своими фаворитами не можешь определиться, настолько неуверенная!" И почему так - не знал даже он сам. Она любила ромашки за их простоту. Любила незабудки за их оттенок. Любила розы за их запах. Любила хризантемы за их красочность. Любила астры за их "пушистость". Любила тюльпаны за их символичность. Любила все цветы. А ещё почему-то кактусы. Впрочем, причина любви к кактусам тоже была весьма простой. Кактусы были милые, но колючие - (прям как он), - а ещё за ними требовался самый минимальный уход, в отличие от прихотливых цветов. Пожалуй, девушка любила бы кактусы больше всех, но порой отсутствие ярких оттенков наводило жуткую тоску. Ей нужны были яркие цвета. Нужны были контрасты. Это было необходимо. Он не понимал всего этого. Он считал её глупой. Такой же глупой, как и все те девушки, которые выставляют фото с цветами в интернете с подписями вроде: "Ах, если бы мне такой букет!.." или "От моего заюльки :**". И в том, и в другом случае это выглядело глупо. И она со своей любовью к цветам сама была виновата в том, что парень считал девушку такой. Глупой. Проще говоря, он нашёл очередной повод придраться к ней. Снова. "Всё это - невероятно глупо." - твердил он себе. Цветы - глупо. Любовь к цветам - глупо. Дарить цветы кому-то - верх глупости. Но несмотря на это зачем-то нарвал небольшой букетик незабудок. "Слишком глупо." Букетик не долетает до мусорки совсем немного. И как назло именно в этот момент она выходит из подъезда, и незабудки рассыпаются прямо у неё под ногами. У него внутри что-то обрывается. Пожалуй, единственный раз за последние года он ощущает то ужасное чувство, когда всё выходит из под контроля. Причём чересчур быстро. Она смотрит на него с удивлением и, пожалуй, лёгким страхом. Ну, ещё бы, он в последнее время не так уж и часто гуляет... Он отворачивается, наверное, слишком быстро и уходит. Идёт к своему подъезду максимально ровным шагом. В конце всё-таки не выдерживает и срывается на бег. В голове пульсирует слишком много мыслей, а ещё парень слишком сильно паникует. Паника. То чувство, которое он постоянно прятал от других максимально глубоко. И сейчас оно вырвалось наружу, причём так некстати. Ему стыдно. Девушка смотрит ему вслед. Правда, парень этого уже не видит. И когда он скрывается за углом, она наклоняется и собирает рассыпанные цветы и бережно складывает их в тот самый букетик. Букетик незабудок, который он так неудачно выкинул.