Семь-Ноль-Девять

На улице плюс, и обещанный снег стал льющим как из ведра дождём. «Наверное, он теплый», — думается мне. Может оно и так. Это был четверг. Насыщенный трудностями день, и оттого мне противный. Наверное, именно поэтому кирпичная кладка дымохода выплюнула слоёный дым мне в лёгкие, а соседского пса сбил мусоровоз. С крыши хорошо видно выцветший пейзаж и дорогу, на которой раскинулось вывернутое наизнанку животное. Ничего, скоро оставленные вдрызг пьяным водителем блевотные пятна, перемешанные с валяющимися у обочины кишками, будут смыты.

Дождь очищает не хуже того же огня.

Вытерев лицо от сажи рукавом свитера, я плюнул в трубу — попал точно в центр затягивающей темноты. Вот так. Чтоб неповадно было. Навес, под которым я и сидел все это время, накренился и жалобно проскрипел. Водяные гроздья разбивались о фанеру, пробивали её дряхлый каркас и приземлялись ко мне на голову, спускаясь дальше за шиворот и вызывая табун мурашек. Неприятно: дождь оказался не теплым. Втянув голову в плечи, я обхватил колени и оперся подбородком на них, отодвинувшись от деформированного края навеса. Устроился удобнее, всматриваясь в происходящее не моргая, жадно улавливая детали, стараясь запечатлеть новые кадры на сетчатке глаз. Начинается. Соседи заметили пропажу. Спохватились. Выбежали на улицу. Огляделись. Увидели. Онемели. Кто-то заплакал. Первый удар. Второй. Сцепиться. Расколоть арматурой голову. Весь этот спектакль я видел много-много раз. Что-то мне подсказывает, что я и сам бы поступил также. Уже поступал когда-то. Возможно, в прошлый четверг.

***

На улице плюс, и обещанный снег стал осточертевшим дождём. Я вспоминаю: «Не теплый». Мое имя размозжено альтернативой, как застрявшая в колесе голова псины.

Сегодня четверг.

Семьсот девятый четверг за эту неделю. Если и завтра наступит он, то… Тогда уже я буду раскидан по частям дороги.