слова из цветов

Слава никогда не знал кем хочет стать. Его интересы менялись со скоростью, с какой космические корабли бороздят пространство. Вчера он хотел стать фельдшером скорой помощи, сегодня киллером, а завтра ему хочется скакать по сцене и петь песни про мертвых. Еще учась в средней школе, он начал писать стихи. Сначала короткие четверостишия про своих одноклассников и бесящих его учителей. В выпускных классах Слава писал небольшие произведения для своих девушек. Но несмотря на то, что он уже спал и видел, как собирает стадионы, Слава поступил в ВУЗ и совершенно не на филологические факультет. Просто потому что. Он только вчера получил кишащий тройками диплом о высшем образовании, а уже сегодня покупает билет в другой конец страны, потому что парень, с которым он пару раз виделся на вписках, предложил переехать в северную столицу. И Слава согласился. Ему нечего было терять. Отец умер несколько месяцев назад, а маму он заберет с собой, как только купит себе квартиру в Питере. Город встретил его вечной слякотью, дождем и редким солнечным светом, но ему тут нравилось. Здесь хотелось творить и жить. В первые месяцы после переезда Слава успел исписать стихами несколько тетрадей и кучу салфеток в дешевых кафешках, где он, когда появлялись лишние деньги, обедал. В какой-то момент он решил, что наложить свои творения на биты будет хорошей идеей, но она тут же прогорела. Слава выступил на паре тус и понял, что это не его. Нет, это весело скакать по сцене, раскачивать толпу и орать свои тексты в микрофон так, чтобы у слушателей разрывало барабанные перепонки от громкого звука, но это было не для него. Ему больше по душе просто писать стихи и иногда читает их вслух на вписках для своих друзей. Слава живет в Питере уже несколько лет. Квартиру он пока так и не купил, но зато обзавелся близкими друзьями и какой никакой популярностью в узком кругу. Он частенько выступает в небольших барах, потому что его просят. Он частенько выступает стоя на скамейках в парках, потому что ему так хочется. Второе ему особенно нравится. Слава читает свои стихи совершенно незнакомым людям, он активно жестикулирует, а в перерывах спрашивает у слушателей про их жизнь и на ходу сочиняет небольшие четверостишия про них. Слава старался не возвращаться в места, где он уже успел постоять на лавке, потому что не хотел встречать тех же людей, он хотел рассказывать свои новые произведения новым людям, так интересней. К тому же, он старался ходить по паркам по вечерам, потому что влюбленные парочки были лучшими слушатели. Но как-то идя утром после очередной вписки через парк в котором он, почему-то, хоть и был раньше, но своих стихов там не читал. Слава посмотрел на серое, почти белое небо и поморщился. Бессонная ночь давала о себе знать. Похлопав по карман куртки, он нашел там солнцезащитные очки и напялил их. Похрен, что об этом подумают случайные прохожие, он просто хотел дойти до дома и не выжечь себе глаза. Слава шел медленно. Домой не хотелось, да и в голове вроде от этой прогулки становилось менее мутно. Краем глаза он зацепился за фигуру, сидящую на лавочке вдалеке. Прищурившись он пытался получше разглядеть мужскую фигуру и с каждым шагом Слава приближался к нему все ближе. Незнакомый ему мужчина рисовал. Тот, судя по его виду, был действительно увлечен занятием. Его рука быстро перемещалась по поверхности некогда белого листа. Слава подходит ближе и останавливается у соседней скамейки. Мужчина не обращает на него никакого внимания. Поколебавшись всего секунду, Слава, становиться ногами на скамейку, чтобы быть выше чем проходящие люди. Откашливается. И начинает говорить.