Анатомия

«Попрощаться бы и уехать, только что-то ещё стою», — на холодном перроне пусто. Темнота. Тишина. И снег. Впереди ещё минут десять, что ты маешься, человек? Или этой зимой не утешить душу дурную твою? Снег ложится легко и тихо. Кто бы дал тебе так прилечь. Остается, немного хмурясь, предпоследнюю закурить, чтобы, шумно вздохнув, ни о чём с проводницей заговорить, — но и ей всё равно. И тебе. Да и к чёрту такую речь. Попрощаться бы, только не с кем. Снег запутался в волосах. Ты стоишь — и ни ветра, ни звука, ни бога, ни сатаны, — но какой-то бесовской думой в лёд все мысли искажены. Скоро тронется. Время терпит, хоть и тянется на часах. Есть смятый билет, нет перчаток, лёгкой жизни и багажа. Впереди ещё пять минут есть. Помолиться бы по слогам. Чай по тридцать. Согреть бы руки. Провожающим — выход там. И последние из снежинок на ресницах твоих дрожат.