Анатомия

Каждый раз, натыкаясь лбом на твоё плечо, Я теряюсь на выдохе мелкой лжи. © «Млечный путь», сб. «Молоко» Б.А.

Мне совсем не тревожно. Скользят по тебе глаза, не цепляясь, как раньше, за линии и черты. Ты мне больше не дорог, но было б кому сказать, что теперь в твоей власти всего лишь (и только) ты. Я смотрю на лопатки, острые, словно крылья, их целовать мне было — как пить молоко и мёд. Теперь не тревожит. И чашу предложат — вылью, что значит душа твоя, когда к ней никто не льнёт? Смотрю на ладони, которые были светом, изгибы бёдер, белую кожу и тяжесть кос, — теперь ни к одной из любимых мной прежде меток нет желанья коснуться, чтоб чувствовать, чтоб насквозь, только в памяти бедной отзвуки, отголоски есть ушедшей надежды обнять тебя и сберечь. Совсем не тревожно, не голодно и не жёстко, бесконечно устав, от твоих отказаться плеч.