Пролог.
11 декабря 2017 г., 22:34
Дело было в далеком двухтысячном. Ну, знаете, так сразу и не кажется, что он был так давно. Как будто вчера.
Кто-то празднует новый год, новое тысячелетие, а у кого-то на свет появляется маленькая, еле живая девочка. Чуть дыша, она поглядывает на мать, и секундная тишина кажется бесконечностью перед тем, как девочка заплачет. Врачи так любезны, когда передают маленькое дитя матери, и произносят заветное: «У вас живая девочка». Живая. От этого слова у мамы сотни мурашек по коже бегут.
«Ну и пусть живая, что ты сможешь сделать для нее?» — Проносится в голове. Да, желанный ребенок, но она ничем не сможет её обеспечить.
Она в последний раз смотрит на девочку, обнимает её:
— Милая моя, я всегда буду с тобой, что бы не случилось. Не обижайся, я хочу, как лучше.
И она протягивает маленькое тельце, завернутое в пелёнки, врачу, лишь слабым кивком подтверждая свой жалкий, на её взгляд, поступок — согласие.
Теперь малышку будет ждать детский дом.
— А можно, я дам ей имя? — Перехватывает мама руку врача.
Он лишь на секунду смутился, а затем ответил:
— Да, конечно.
— Кира. Хочу, чтобы её звали Кирой.
