Лирика

Плоские руки, кости, тонкие светлые волосы в свете вечернего солнца. Пять вечера, солнце тлеет. Копна каштановых волос на глазах, сиплый глухой смех, его низкий голос. Синяя футболка, сутулая спина, улыбка до ушей. Стас влюблён. Мокрый асфальт, влага на щебне искрится в горячих лучах. Одуванчики рвутся сквозь этот асфальт, такие же сильные, какими им хотелось себя представлять. — Может, бахнем? Стас смотрит щенячьими глазами, расплывается. — А? Стас не слышит его, смотрит в его голубые глаза, а они — в его сердце. Зацикленность. Крепкая пивная ссанина бьёт то ли по мозгам, то ли по мочевому. Странно, он ловит себя на мысли: не смотреть на него, когда тот справляет нужду. Почему он может смотреть? Это не так делается. Игорь кладёт на плечо руку, от него забегали по спине под серой футболкой. Разорвать. Большие глаза, тонкие губы, щенячий взгляд. Что с ним? Тощие пальцы держат пластиковую бутылку. Джинсы истерты на коленях, он постоянно падает, Игорь его ловит. Сколько ждать? Игорь относится ко всему проще, он знает, что Стас чувствует то же, он вообще во всем будто бы уверен. Будто бы. Снова с тихим шелестом начинается дождь. Вода капает с волос, и со Стасовых ресниц. Они бегут, футболки прилипли к юношеским костям. Солнце гаснет, загораются фонари. Так приятно ощущать на себе его взгляд. Он думает, что Игорь не знает. А Игорь тоже влюблён. Когда градус ударит достаточно сильно, он решится. Стас безуспешно пытается закурить. Зажигалка щёлкает и щёлкает в его руках. Тучи сгущаются. С навеса, под которым они спрятались, льёт водопад. Гремит гром, и в груди что-то переворачивается. Как домой идти? Он не пойдёт, пока не… Игорь хватает его руки, ледяные, как вода июньского ливня. Карие глаза испуганные. Бабочки разрывают коконы в животе, солнечное сплетение сводит. — Что? — Я тебе нравлюсь? Что-то куда-то падает, холодная слюна наполняет рот. — Что. о чем т… — Просто ты мне тоже, — эта его улыбка, Стас тает. — Да. Стас прячет зажигалку и размокшую сигу в карман и тянется к губам, кажется, его отрывает от земли, от реальности, этого не может быть. Если это не любовь, что тогда любовь?