Seven devils

Мистик-Фоллс. Маленький городок, который когда-то был для меня домом. В 1864 году мы не могли и подумать, что нашей крепкой дружбе придёт конец. С тех самых пор не даю клятв, чтобы не предать самого себя. - Зачем ты здесь? – слышу удивлённый голос брата. Стефан явно не рад меня видеть. Он стоит, сложив руки на груди. Губы плотно сжаты, а в зелёных глазах плещется недовольство. Ну и что? Когда меня в последний раз это волновало? Давно. - Я соскучился по братишке, - в моих словах заметно скользит ирония. Зачем обманывать друг друга? Ведь я приехал, чтобы испортить тебе жизнь, Стефан. Уничтожить в тебе этого пацифиста - белкоеда и миротворца, которого ты так умело показываешь. Но я ведь знаю. Помню все твои кровавые срывы и всю ту боль, после того, как ты меня заставил выбрать эту чёртову вечность. - Ты же не любишь эти маленькие городки. Тебе тут будет скучно, - пытается настоять на своём. Как же ты не понимаешь. Плевать я хотел на этот городок. Дело совсем в другом. - Я нашёл тут себе несколько довольно интересных занятий. Думаю, этот город надолго запомнит меня, - вспоминаю ту наркоманку, которую подцепил в лесу. Викки, кажется. Не нужно глупой девчонке гулять одной ночью в глухом лесу. - Ты оставил её в живых. Какой промах, - Стефан пытается придать своему голосу такую твёрдость, чему я невольно улыбаюсь. - Это твоя проблема, а не моя, братец. - Зачем ты приехал? – как же я не люблю этих ненужных повторов. - Могу задать тебе тот же вопрос. И ответ будет один. Елена. Я прав? Он молчит. Я попал в цель. Мой брат повёлся на схожесть этой девушки с Кэтрин. Той, ради которой мы отдали свои жизни. Красота, шарм, плюс пара простых манипуляций и всё. Два брата на крючке. Не могу допустить, чтобы ситуация повторилась. Мне противно видеть Стефана счастливым, в то время, как я существую, наслаждаясь лишь кровью своих жертв. Ни радости, ни искренности, ни счастья. Лишь дикая жажда крови, смешанная с похотью и болью. Стефан не заслуживает любви этой смертной. Он – монстр, хоть и умело это скрывает. Дни... Недели. Каждый раз я упиваюсь своей кровавой свободой, в то время как эти двое пытаются меня образумить. Зачем? Я вижу их счастливые объятия, и меня начинает тошнить. Прекратите. Хватит! Зависть. Как бы я не хотел этого признавать, но это чувство крепко засело в мёртвом сердце. Даже мой любимый бурбон не может изгнать из меня это. Сижу на диване в гостиной и смотрю на огонь, который, словно умелый танцор, показывает свои изящные движения в камине. Такой буйный и яркий. Пламя обжигает, очищает. Но мне это не поможет. Я знаю. Монстр внутри кипит от негодования. Деймон Сальваторе жалеет себя? Не может быть. Этот гнусный дьявол не позволит мне оступиться.