ничего

Перед тобой совсем незнакомый Дейв. Он тонкий, изломанный, сворачивается в небольшой комок когда ты открываешь очередную дверь на метеоре. На нём пижама богоуровня, и она, мокрая от чего-то, блестит. «Чем-то» оказывается кровь, оповещая о своём присутствии резким металлическим запахом. Ты присаживаешься перед ним на корточки, касаясь плеча, и он вздрагивает. Почему-то он вызывает острое чувство жалости — серьёзно, тебе не было жаль всех тех мёртвых и почти-мёртвых Дейвов, но этот, ещё живой и дышащий, кажется... не тобой. — Эй, дуд, не думаю, что валяться здесь в крови — хорошая идея, — он, а ты так и не убрал руку, чуть расслабляется, распрямляясь и опираясь рукой на пол. Разбитые очки, кусочки стекла, впившиеся в кожу, кажется, сломанный нос и очень, очень много крови. Тебя передёргивает, — Как ты вообще умудрился попасть на метеор в таком виде? Нас в будущем ждёт пиздец или это такое ненавязчивое предупреждение, что мне не стоит путешествовать во времени пока что? Дейв молчит и ты кусаешь губы, потому что это тяжело и почти что невыносимо. Он дышит с лёгким свистом, приоткрывая рот, но тут правда слишком темно, чтобы ты смог узнать весь объём повреждений. В общем-то, ты пусть и с небольшими заскоками по поводу прикосновений, но всё равно помогаешь этому-самому-тебе-номер-два подняться на ноги, придерживая за талию и ни о чём не жалея. И тут же пачкаешься в крови.