В поисках фей

1866 год. Пробираясь в галерею папы, чувствую легкую дрожь по телу. Смотрю на зеленые обои. Касаясь их, ощущаю их холодную поверхность. Прохожу окно. Замечаю на нем длинную паутину, которая тянется к потолку, высокому потолку. Коридор заканчивается. Вхожу в кабинет:       — Папа, — кричу, подбегая к нему.       Он не обращает на меня внимания. Карандаш в его руках вырисовывает фею. Счастливый, я смотрю, как он превращает полотно в шедевр. Прижимаясь к нему, чувствую, как черная борода щекочет меня. Папа выгибается и встает в полный рост.       — Не время, сынок, — он, как всегда, потягивает пиво и улыбается. — Потом, — поправляет серую рубашку.       — Но мама сказала, что сегодня мой день рождения, и его нужно отпраздновать. Мне семь лет. Я уже взрослый, — дергаю красные штаны.       — Не сейчас, Артур. Я работаю. У меня не получается фея из Коттингли.       — Чарльз, погуляй с ребенком, — слышу милый голос мамы.       — Папа, ну погуляй со мной, — смотря на его каштановые волосы, улыбаюсь. — Ты то рисуешь, то лежишь на кровати целыми днями. Погу… — испуганный, я смотрю в серые глаза отца. Такие же глаза и у меня, но в них читается страх. Чувствую, как он сжимает плечо, отчего боль разливается по телу. Эта боль пугает меня.       — Я же сказал тебе, Артур, что занят. И не лежу целыми днями на кровати. У меня депрессия, — хриплый голос отца кидает в дрожь. Холод прилипает к спине. Ощущаю, как на лбу появляется пот. Раздражает запах алкоголя. Всхлипывая, пытаюсь вырваться. Через секунду упираюсь в зелёный пол, поднявшись, бегу к выходу. Сзади доносятся крики родителей. Переступив порог, бросаюсь в конец улицы. «Почему депрессия мешает моему отцу? Кто она такая? Я поеду в Коттингли и привезу фею. Если у папы получится нарисовать ее, он погуляет со мной. И перестанет пить. Он не будет алкоголиком. Я поеду в Коттингли», — поправив килт, рассматриваю деревья. Ветер щекочет маленькие листочки. Маленькие, как мой мизинец. Зато дерево...       — Вот бы мне быть таким высоким, как оно. Наверное, такие же есть в Коттингли. Нужно успеть на поезд. Я покину Эдинбург, — все ещё всхлипывая, чувствую напряжение. Пробегая длинными улицами, слышу топот. В висках ощущается пульс. Бегу к поездам. Один из них пускает черный, как дыра в в земле, дым. Толпа людей собирается возле поезда. Но меня туда не пускают.Раздраженный я возвращаюсь незнакомыми закоулками. Каждая маленькая трещинка на дороге напоминает мне о проблеме. А в голове все еще звучит гул отъежающего поезда.       — Я заблудился, — но для меня это не беда. — Мой папа художник и архитектор. А ещё у него любимый алкоголь и депрессия. Почему он начал пить? Наверное, из-за работы. У него редко получается что-то продать. Я найду фею здесь и приведу ее к нему. Тогда он сможет ее нарисовать, — изучая новые улицы, ступаю по гравию, булыжникам и снова по гравию. Рассматриваю черную, как грязь дорогу. Только её не измазывают. Её портят люди, которые выходят на улицу с плохими намереваниями. Они топчут землю. Интересно, мой отец не один из них? Продолжаю бродить пустыми закоулками и все ещё не могу найти фею.       — Не ходи сюда, — слышу грубый голос.       — Кто это? — опираясь о холодную стену, спрашиваю я. На ней замечаю отблеск. Могут ли феи так блестеть?       Удивляясь, замечаю высокого и лысого мужчину. Полупрозрачный он подходит ко мне:       — Не ходи сюда. Там ходят злые люди.       — Хорошо. Но почему вы здесь, сэр? — спрашиваю у призрака. От вида его холод окутывает меня, а пальцы будто немеют.       — Я здесь. Просто здесь, — повторяет он.       — Я тоже здесь. Сэр, возможно, где живут злые люди, водятся и феи. Мне нужна одна, — пытаюсь скрыть страх. Но ноги подрагивают. Рассматриваю тихую улицу. Вдали замечаю речку.       — Я не видел их, мальчик, — отвечает незнакомец. — Артур Конан Игнатиус Дойл, уходи отсюда.       — Откуда вы знаете мое имя? Или духи знают все? — поправляя каштановые волосы, с удивлением спрашиваю я. — Неужели призраки не дружат с?..       — Я призрак? Я мертв? — спрашивает незнакомец.       — К сожалению, это так, сэр. Вы мертвы. Что вы последнее помните? — с трепетом спрашиваю, но не могу убежать. Будто приростаю к земле.       — Я шёл вечером домой. Спешил ко дню рождению сына. Решил скоротать время, но, кажется, скоротал жизнь, — с грустью вспоминает он.       — На вас напали бандиты? — дрожащим голосом спрашиваю я. — Идите домой. Вас кто-то ждёт.       — Мама. Я вижу маму. И свет. Белый свет, свет... — незнакомец тает у меня на глазах.       — Я тоже пойду домой, — вздыхаю. Встреча с призраком впечатляет. Всю дорогу вспоминаю о нем. Вспоминаю его вытянное лицо и лысину, а также речку, которая прячется за горизонтом. Кажется, моя мечта прячется там же. Чудом вернувшись назад, вхожу в галерею. Отца там нет. — Погуляй со мной, — шепчу в тишину. — Я нашел фею! — вскрикиваю. Смотрю на маленькую девочку, которая сидит на окне и машет мне. — Маленькую незнакомку нарисовал отец. Теперь она сидит в его картине на окне, — улыбаюсь. — Но если бы я нашел фею для папы, то рисунок получился бы лучше. Добро пожаловать, мисс из Коттингли, — всхлипывая, смотрю на новую картину.

***

      Проходит много лет. Я снова смотрю на фею, которая сидит на холсте. Поправляю усы и вспоминаю отца и тот случай. Записываю его в дневник. «В тот день, я, медиум впервые встретился с призраком».       — Папа был неуспешным художником. Из-за этого у него появились депрессия и алкоголизм, — грустным голосом говорю. — Он попал в психушку. А на его картинах все ещё остались феи.