«Нет такого понятия, как «судьба». Это всего лишь сочетание нескольких обстоятельств»
Перед моим лицом быстро, раз за разом, пронесся острый нож, чье серебряное лезвие уже осквернено моей кровью. Наверняка артефакт уже напитался ей. Я в очередной раз уворачиваюсь, но и мой противник не глуп и пинает меня в живот. Больно. Времени страдать нет и не будет. Быстро толкнув меня локтем, мужчина отскакивает, и в следующее мгновение я чувствую, как моего сердца касается жуткий холод. Я умираю? Умираю? Умираю? Умираю? Уми…раю? Ну что же, я прожил довольно хорошую жизнь. Давай, мозг, показывай мои самые лучшие воспоминания, чтобы я мог спокойно отойти в мир иной. О, вот я иду в среднюю школу в кое-как сшитых между собой тряпках, что вызывает насмешки, а на следующий день я валяюсь избитый под окнами старшего корпуса. Хе-хе, а ведь именно это стало началом моей великой карьеры. А здесь мне пятнадцать. Я «случайно» режу запястье и, когда кровь касается моей только что умершей собаки (из-за которой, собственно, я и хотел совершить суицид), ее глаза раскрываются, и она поднимается. О да-а-а, я обнаружил свою способность к некромантии. Пять лет упорных тренировок, и я смог поднять скелет человека, настолько ветхого, что он развалился сразу же, как только я снял чары. Признак того, что я полностью овладел так называемой Мертвой магией. Мне тридцать. Я наслаждаюсь одиночеством посреди родного кладбища, разрезая тело свежего, еще кричащего младенца на шесть частей, чтобы сварганить по-быстрому ужин. Но тут на меня нападает маньяк и… побеждает меня? Итог моей пятнадцатилетней карьеры некроманта — ранняя смерть от рук обычного человека. Э-эх, а я-то надеялся дожить хотя бы до пятидесяти. Но вместо вечного покоя (или страданий в аду) меня встречает… вода? Я резко приподнимаюсь и вижу перед собой раздраженную чем-то женщину с глиняным кувшином в руках. Моя правая, между прочим, рабочая рука уже машинально вывела знак смерти, чтобы умертвить дерзкую женщину. Но что это? — Сколько можно спать?! — она плеснула на меня еще какого-то странного привкуса воды и дала хорошую затрещину. — Солнце встало давным давно! Час назад! А ну, быстро встал! Через час ехать в Центр! Я с темной яростью в глазах бросился на нее, пытаясь применить свои навыки рукопашного боя, но эта баба была физически вдвое сильнее меня. Правда, понял я это слишком поздно. — Джордж! — закричала она после того, как со всей силы ударила меня кувшином по рукам, по нехитрой посуде пошли трещины. — Тут Оскар опять память потерял! — и уже тише, обращаясь ко мне. — Не помнишь что ли, что уже как неделю встаешь до солнца для каких-то своих заморочек? Пока я пытался понять, какого черта мое тело стало таким слабым (а еще первый удар пришелся по голове), в каморку влетел огромный волосатый мужик, на котором были только одни штаны, где-то на одной руке висела рубашка. Торопился ко мне? Правильно. — Оскар! — мужчина переложил меня с пола на кровать, заботливо (или жутко) смотря на меня своими пугающими серыми глазами. — Ты помнишь меня? — я отрицательно покачал головой. — А ее? — он указал на сумасшедшую пальцем, и я снова покачал головой. — Ты себя-то хоть помнишь? Я нахмурил брови, вспоминая последние события. Странно, помню только маньяка и все, что было до него. — Как тебя зовут? — Росс Найтмер, — это я знал точно, на сто процентов из ста. — Хорошо… — поджал губы мужчина, и в комнату с опаской зашла девочка лет пяти. Боковым зрением увидел, что женщина кивнула ей. — А сколько тебе лет? — Тридцать, — буквально месяц назад я справил юбилей, пригласив только себя и пару трупов. Настало молчание. Мертвые очи мужчины неверяще впились в меня, два раза он переглянулся с, как можно догадаться, женой. Или сестрой. Не знаю. Я тоже смотрел то на мужика, то на бабу, то на девчонку, их дочь-внучку. Отвратительно… что я здесь делаю? И где мои силы? Я же способен взглядом убивать детей до десяти лет! Я это, блять, искусство-умение большую часть своей сознательной жизни оттачивал! — Братик не помнит Марину? — девочка подбежала ко мне и взглянула на меня своими по-детски чистыми глазами. Я аж содрогнулся. Меня пугали светлые глаза этой семьи. Для того, кто всю жизнь видел лишь тьму своих глаз, волос и одежд, непривычно лицезреть столько блондинов. — Марина? — и голос мой стал каким-то писклявым. — Так, слушай, — женщина вышла, уведя девчонку. Мужчина, в свою очередь, положил свои руки на мои. — Ты — мой сын Оскар Джордж Коллинз. Тебе девять лет. Ты урожденный британец и живешь в Лондоне. Моя реакция была мгновенной. — Нет! Мужчина, вы что, не знаете меня? — я скинул его лапы со своих рук и встал на ледяной пол босыми ступнями. — Я Росс Найтмер, некромант высшего уровня. Мне тридцать лет, и я живу в Сан-Франциско… Мужчина, по всей видимости, Джордж Коллинз, притянул меня к себе и, крепко обняв, зарыдал. Я скорчился от запаха его тела, от близости с голыми участками кожи, от вида волос на спине. Втихаря вывел еще один знак смерти — утихомирить человека. Не вышло. — Оскар… Ты правда не помнишь меня? — он сгреб меня и усадил на кровать снова. — Как мы жили в деревне у моря и приехали в Лондон ради тебя? Как ты лечишься в центре для детей с отклонениями в психике? — Нет. Джордж, послушайте, я некромант… — меня пугает сложившиеся ситуация. Где мои силы, черт возьми? Но меня перебили, сунув под нос старый потрепанный блокнот, в котором было не больше ста листов. Откуда он его взял? Но все же я раскрыл источник неведомой информации и начал читать. «Здравствуй, Дневник. Меня зовут Оскар Коллинз, и я твой хозяин.» — Ты начал писать здесь около трех лет назад, — нежно сказал отец этого нелепого тела, стоя у комода. — Но спустя всего пару месяцев… Я покосился на чудом живого «британца», перелистнул несколько исчерченных страниц и ухватился за странные слова, написанные новым почерком. «Меня зовут Родион Возников. Я спал в своей хрущевке в Питере и оказался здесь. Мне, кстати, пятнадцать лет.» — Сначала мы подумали, что ты сошел с ума, и у тебя раздвоение личности, но потом доктора сказали, что ты просто напросто теряешь память от стресса, и сон, который тебе снится в тот момент, когда в отключке, ты принимаешь как реальность. Сначала этот русский Родион, потом итальянец Марио, а как-то раз ты был девчонкой… — все шептал мистер Коллинз, отвернувшись от меня. «Меня зовут Марио… Я не имею понятия, откуда я знаю английский… Творится странное… Мне сорок два…» «Привет, я Кэти Ферстли, блоггерша из Китая… Двадцать лет… 2013… Мне плохо, кажется, мне недолго осталось… Пока.» «Зови меня Темный Лорд Волдеморт, несчастный дневник тех убогих людей… Гарри Поттер порушил мои планы… Это тело слабо… Ненавижу этих Коллинзов… Я собираюсь уйти из этого ребенка…» Я листал блокнот-дневник неспешно, но тут проигнорировать запись я никак не мог. И… Стоп, что? Наиболее близкой к моему времени является, конечно, Кэти, но что Володька здесь делает? Я же не в Поттериану попал? «Заклинание Круцио, дневник, мучает людей до смерти. Ты прости уж, что пишу так кратко и некрасиво — эта рука еще не умеет быстро писать.» Да, все-таки Гарри Поттер. В моем 2017 была мода на «Проклятое Дитя», но тогда я занимался другим. А в молодости читать про несуществующую магию было неинтересно. К тому же, меня больше интересовала некромантия. — А как вел себя последний ребенок? — решился таки спросить я у «отца», содрогавшегося в тихом плаче. Мерзко. — Тот, что называл себя Волдемортом? — Он… — мужчина откуда-то вытащил цепь с наручниками. — Был страшным ребенком. Постоянно рвался сбежать, говорил о мировом господстве и, когда ходил в Центр, избивал там детей, — не успел я опомниться, как он неожиданно ловко прицепил к моей левой ноге тяжелый наручник, а от него, между прочим, тянулась тяжеленная цепь! — Мы не знаем, опасен ли ты, поэтому посиди пока так. Как, говоришь, тебя зовут? — Росс Найтмер, — буркнул я, отвернувшись к стене. — И я — некромант. Грустная улыбка тронула губы несчастного отца семейства Коллинз. Он вышел из спальни, напоследок ее заперев на ключ снаружи. Так-с, что мы имеем? Ничего. Плохо. Очень-очень плохо. Я взял в руки оставленную кем-то на полу шариковую ручку и начал выводить на чистом листе (чертов «Реддл» исписал почти все) аккуратные английские буковки. «Меня зовут Росс Найтмер. Мне тридцать лет. Я некромант, но лишился своих страшных сил. Подскажи, дневник, как мне выбраться отсюда?»Пролог
20 декабря 2017 г. в 10:15