Среди мёртвых картин

POV: Кэтрин. Что-то внутри поменялось местами. Я вдруг резко запаниковала, бегая глазами повсюду и пытаясь понять, что мне теперь делать. Я же не знала… Я не знала, что они хотят убить его! Я не хотела этого! Мужчина быстрым шагом подошёл к полицейской машине, достал что-то из багажника и переложил на заднее сидение в салоне, оставив и салон и багажник открытыми. Он отошёл в сторону, когда по рации снова что-то передали. Я не знаю, чем я думала в этот момент, что мною двигало, но ноги сами понесли меня в сторону машины. Я села на заднее сидение, скрутилась в комочек, еле помещаясь между передним и задним сидениями, и накинула на себя тряпку, что там лежала. Мужчина сел за руль, закрыв все двери и завёл машину. Она приятно загудела, вырулила на дорогу и понеслась по трассе в сторону психиатрической больницы. Это было не так уж далеко от центра, так что уже спустя пару минут, авто прибыло на место, мужчина вышел из салона и подошёл к другим сотрудникам полиции, не блокируя двери своего авто. Там было по меньшей мере около пяти машин. Они стояли посреди дороги, перекрывая проезжую часть, где вот-вот должна показаться синяя Субару. Никто не обратил на меня внимания даже тогда, когда я выскользнула из салона и спряталась во мраке ночных улиц. Я побежала в сторону дороги, откуда мы приехали. Эта была единственная трасса, по которой можно было добраться до психушки. Да, здесь было множество переулков, одноэтажных домов, но на машине можно было проехать только по одной дороге. Полицейские начали какое-то движение, расходясь по разным сторонам с фонариками. Двое пошли за мной, хоть и не видели меня. Стоило им включить фонарь, как прямо возле меня по дороге пробежался светлый луч. Если его направят на меня, то мне конец… Кто-то грубо хватает меня за руку, тянет в сторону тёмного переулка за секунду до того, как луч фонаря освещает дорогу, где я стояла. Парень зажимает мой рот рукой, прижимая к своему телу, когда фонарь светит почти возле меня. Его рука освобождает мой рот, я отстраняюсь на пару шагов назад, пытаюсь отдышаться, а потом на эмоциях обнимаю Кларка, крепко сжимая его руками, что он от неожиданности вздрагивает. — Я понимаю, что ты рада меня видеть, но сейчас не время. Я отстраняюсь от него, мысленно умоляю простить меня. Он пока не знает, что это всё из-за меня. — Я услышала, как они говорили по рации. Тебе нужно бежать. Они хотят тебя убить. — Руки вверх! — кричит кто-то и заставляет нас обернуться. Мужчина в форме направляет на нас пистолет, и Кларк делает то же самое. — Опустить оружие! Парень делает выстрел, попадает мужчине в ногу и хватает меня за руку, заставляя бежать, пока мужчина кричит от боли и падает на землю. Мы срываемся на бег, за нашими спинами слышится рёв сирены и крики полицейских. Волосы развеваются на ветру, я чувствую, как сердце бьётся с каждой секундой всё быстрее. Успокаивает лишь то, что я не одна. Мы несёмся по переулку, останавливаемся возле высокой каменной стены. Кларк наклоняется, складывает руки и подсаживает меня, после чего сам перелезает на ту сторону. Следующий переулок оказывается шире предыдущего. Здесь немного светлее. Ноги чувствуют прилив крови, снова делают толчок от земли, ускоряются. Кларк подталкивает меня в спину каждый раз, когда я оборачиваюсь назад. Мы приближаемся к дороге, моментально останавливаемся, когда оттуда показывается толпа копов и машин с сиренами. Я бросаюсь вправо, парень следует за мной. Отдышка замедляет мой бег, но я продолжаю бежать, ведь от этого зависит наша с парнем жизнь. Слышу выстрелы, пули врезаются в асфальт недалеко от моих ног, а воздуха катастрофически не хватает. В боку слегка покалывает, Кларк затаскивает меня куда-то за угол и заставляет сесть за мусорными контейнерами. — Сиди здесь и не высовывайся. — Нет, я пойду с тобой, — хочу подняться, но парень не позволяет. — Ты устала. Я отвлеку их и приду за тобой, ладно? — Ты ведь не придёшь. Он тяжело вздыхает, нервно оборачивается по сторонам и садится на корточки передо мной, взяв моё лицо в свои руки. — Я обещаю. Ты веришь мне? Так же нервно киваю, пытаюсь не выдавать эмоции, которые сейчас бушуют во мне. Парень поднимается, оборачивается и срывается с места. Я всё ещё чувствую его запах, словно он никуда не ушёл, словно ничего ещё не кончено. Это всё из-за меня… Это из-за меня он должен скрываться. Из-за меня наши лёгкие не могут дышать равномерно и разрываются от холодного воздуха этой улицы. Всё из-за меня… (Прошлое) POV: Автор. — Зачем мы здесь? — зеленоглазый мальчик оглядывается по сторонам, с ужасом проходя мимо окровавленных картин на стене. Тусклый свет придаёт этому помещению особую мрачную атмосферу, но больше всего страх навеивает именно этот мужчина, что стоит в паре шагов от мальчика. — Мы здесь, чтобы ты усвоил ещё один урок, Томас, — Виктор всегда грубо произносил его имя. Всегда заставлял ненавидеть это сочетание букв. — Мне казалось, я уже прошёл все этапы, — Кларк младший хмурит брови и проводит пальцем по пыльному столу возле самой стены. Мужчина подходит к племяннику, толкает его в спину, заставляя подойти к широкому проёму, что ведёт в другой коридор. Трубы горизонтально тянутся куда-то в пустоту, возле них — железные крюки, палки… Одно железо. Мальчик молча наблюдает за тем, как мужчина верёвкой связывает его левую руку, а второй конец веревки прикрепляет к крюку на стене. Со второй рукой поступает так же. Нейтан связан, любая его попытка пошевелить руками не заканчивается успехом. Напротив него одна единственная пустая картина. Просто белый холст. — Когда я убью тебя, украшу твоей кровью эту картину, — Виктор произносит эти слова почти на самое ухо парня. Ему пятнадцать, он уже привык ко всем изощрённым пыткам своего дяди. Нейтан не раз испытал на себе боль от порезов, от ожогов и обморожений. Он не отрывает взгляда от пустой картины, слышит, как Виктор отходит на пару шагов назад, берёт какой-то предмет. Плётка рассекает воздух и со свистом ударяется о спину мальчишки, разрезав белую рубашку и кожу, что тут же начинает кровоточить. Нейтан вскрикивает, закрывает глаза и опускает голову. — Я сказал тебе поднять глаза! — кричит на него дядя, снова замахивается и делает второй удар по спине Кларка младшего. Снова крик… Зелёные глаза с ненавистью поднимаются к белому холсту. «Моей крови не будет здесь. Я не стану сувениром!» — мысленно кричит Нейтан и не отрывает взгляда от стены. Ещё один удар… Крик. Боль. От таких ударов точно останутся шрамы на спине. Снова удар… Парень, больше не в силах терпеть это, падает на колени, сильно сжимая руки в кулаках и опуская голову. — Встать! — а в ответ лишь молчание и тяжёлые вдохи. — Я сказал встать! Он послушно поднимается, терпит новый удар и снова кричит… (Сейчас) POV: Кэтрин. На улице становится всё холоднее. У меня такое чувство, что я сижу здесь больше часа, хотя, наверняка, прошло только несколько минут. Кто-то мне говорил, что когда мы паникуем, то наш мозг начинает работать быстрее, а значит, и время для нас идёт по-другому. Мы на несколько минут превращаемся в некого Флэша. Я закрываю глаза. Руки трясутся в дикой панике, вырывают волосы. Кровь пульсирует по венам из-за какого-то жуткого волнения. «Всё будет хорошо, всё обойдется» — повторяет внутренний голос, сжимаясь где-то в углу подсознания и истерически раскачиваясь из стороны в сторону. Черти, словно и сами в испуге, разбегаются по своим котлам, выкрикивая только: «Это всё ты виновата! Предательница!» — Хватит! — кричу я, когда они тянут ко мне свои руки, издевательски улыбаясь. — Кэтрин, очнись! — кто-то бьёт меня по лицу, приводя в чувства. Я открываю глаза, вижу два зелёных огонька и тяжело выдыхаю. — Нам нужно уходить. Они вызвали подкрепление, — его слова утопают в каком-то расплывчатом пространстве. Его силуэт превращается в мутное пятно, все цвета меняются местами. Голова кружится, отказывается воспринимать всё происходящее, пока парень не дёргает меня за руку, выводя из этого вонючего переулка, где жутко несёт помоями и грязью. Ноги ноют, сердце истерически бьётся в конвульсиях. Кажется, все мои части тела живут собственной жизнью. Мы снова бежим по тёмным переулкам, выбегаем на широкую дорогу и несёмся куда-то в сторону высокого здания, стены которого, кажется, состоят из сплошного стекла. Где-то за углом воет сирена, парень открывает передо мной дверь в здание, заходит вслед за мной. Я замираю на месте, когда охранник (полный мужчина, что только проснулся и чуть не упал со стула из-за своего необъятного живота) направляет на меня пистолет. — Вы что здесь забыли? — спрашивает он, и его глаза замирают. Навсегда… Раздаётся выстрел, а после по рубашке охранника растекается красная жидкость. Тяжёлое тело падает на пол, я оборачиваюсь, вижу Кларка, что только что опустил пистолет. — Ты убил его… — мои слова злят парня. Он подходит ко мне, грубо берёт меня за локоть и притягивает к себе. — Сейчас на это нет времени, Кэтрин! — его взгляд пронзает меня насквозь. Холодный, бесчувственный и недоступный… Я будто снова впервые вижу этого парня. А ведь именно с такого взгляда всё началось. Он смотрит на меня несколько секунд, подавляет в себе приступ злости и подталкивает меня в спину, направляя в сторону лестницы. В этом здании не меньше тридцати этажей. Второй этаж полностью уставлен рабочими столами и компьютерами. Как можно работать в такой обстановке… — Давай сюда, — он заводит меня в коридор, откуда идёт ещё одна лестница. — Зачем так высоко? — На шестом этаже есть отличное место, чтобы спрятаться. — Ты был здесь раньше? Настаёт тишина. Где-то на первом этаже слышно, как кто-то ворвался в здание и, похоже, увидел труп охранника. — Здесь работал мой отец. Пойдём. Второй, третий этаж… Мы ищем лестницу больше, чем поднимаемся. Лифт не работает, ведь электричества в здании нет. Мы снова переходим на бег, когда слышим приближающийся наряд полиции этажом ниже. Я чувствую себя жутко мерзко… Мне противно от себя, своего поступка и вранья. С каждым этажом всё страшнее признаться ему. Станет ли он вообще реагировать? Ударит меня? Отдаст копам? — Ты научилась стрелять? — Немного… — Молись, чтобы сегодня тебе это не пригодилось, — он идёт впереди меня, мы заходим в пустую тесную стеклянную комнату, которая больше похожа на коридор. — Нейтан… — я останавливаюсь. Больше не могу терпеть. Враньё словно режет мне глотку, заставляет закапывать саму себя в кучу навоза. Мерзко… Парень останавливается, смотрит на меня и, непонимающе нахмурив брови, подходит ближе. — Что? — я поднимаю глаза, вижу в его взгляде какое-то лёгкое волнение и ненавижу себя ещё больше. Он рискует собой, защищает меня и не знает ничего. — Это всё из-за меня… — он молчит, смотрит на меня и никак не реагирует. — Что из-за тебя? — его взгляд становится более настойчивым и пугающим. Он делает шаг ко мне, наклоняет голову на бок, а я опускаю взгляд в пол. Боюсь… — Это я сказала полиции о твоих планах. Отправила анонимное письмо с доказательствами. Я не поднимаю глаза, не хочу видеть его эмоций. Слёзы скапливаются на глазах, одна бежит по щеке, и я мгновенно её вытираю краем рукава. — Повтори, — он услышал всё с первого раза и теперь словно специально заставлял меня мучиться, либо же просто не хотел в это верить. — Прости меня… Прошу, прости. Я не знала, что они хотят убить тебя. Он подходит ко мне совсем близко, заставляет бояться его, как и сотню раз до этого. Я чувствую, как напряжение давит на меня, как его взгляд меняется. Я чувствую, как в этот момент он начинает меня ненавидеть. Кларк берёт мой подбородок указательным и большим пальцем, направляет моё лицо на себя, заставляя смотреть в его глаза. Открываю веки… Ресницы дрожат… Его зелёные глаза смотрят прямо в мои. Холодный взгляд… Он словно ничего не чувствует. Словно мои слова ровно ничего не значили. — Прости меня… — слёзы… Как капли дождя медленно стекают по щекам, падают на его руку и мою одежду. Губы дрожат, как у маленького ребёнка. — Пожалуйста, скажи что-нибудь. Только не молчи. Но он молчит… В его взгляде разочарование. «Зачем? Зачем ты сделала это?» — проносятся слова в моей голове. Я словно слышу его голос. Парень смотрит куда-то за мою спину, тяжело вздыхает и отпускает мой подбородок. Я слышу, как тяжёлые шаги направляются к нам. Тела, вооружённые тонной оружия и раций, двигаются по лестнице на этаже, где мы находимся. — Держи, — Кларк берёт мои руки в свои, кладёт в них пистолет. — Что?.. — Сейчас ты поднимешься на шестой этаж и найдёшь кабинет под номером 14. — Нет… — Потом зайдёшь туда и увидишь дверь с кодовым замком. Наберёшь комбинацию чисел 26159. — Нет, я никуда не пойду, — я стала мотать головой, пока Нейтан говорил абсолютно спокойно и ровно. — Послушай… — Я не пойду! — Послушай меня, — он взял моё лицо в свои руки, заставляя успокоиться и слушать как можно внимательнее. — Ты сделаешь это. Посидишь там хотя бы пару часов, а потом вернёшься домой и будешь жить прежней жизнью. — Что за бред ты несёшь?.. Я никуда не уйду, Нейтан. Я не уйду без тебя, даже не пытайся меня уговорить. — Помнишь, что я говорил? — он широко улыбнулся, что заставило табун мурашек пробежаться по моему телу. — Ты не очередная, Кэтрин. — Прошу, не говори ничего. Ты никогда не бросал меня, и я тебя не брошу. Пусть они посадят нас обоих, — а он продолжал улыбаться, стерев слезинку с моей щеки. — Просто верь мне. На это не нашлось слов. Голос дрожит, руки истерически трясутся. Парень надевает на меня капюшон моей кофты и силой выталкивает из комнаты, хоть я и сопротивляюсь. Он закрывает за собой дверь на замок. Лодка во время шторма… Как же сейчас она мне мешает. — Не-е-ет! — кричу я и стучу кулаками в дверь. Парень улыбается… Прикладываю руку к стеклу, вижу за спиной зеленоглазого отряд полиции. Нейтан медленно разворачивается в сторону него и поднимает руки, не давая мне напоследок разглядеть его лицо. Я много раз пыталась забыть его образ, стереть его черты лица из своей памяти, а теперь понимала, что и этих воспоминаний мне мало. Я смахиваю с лица слёзы, отбегаю в сторону и прячусь во мраке коридора. Вижу, как полиция заламывает руки Нейтана за спину, валит его на пол, наставляя оружие на его тело. Прости меня, Нейтан… Прости.