К Мартину

      Эта осень. Как много у меня о ней воспоминаний в голубых разводах, капле хаки и оранжевых искрах.       Бледные от дождя руки, согретые кружкой какао в очередной прохладный вечер. Ярко охровые лучики света твоих глаз – единственный источник тепла. И как не упомянуть плед, под которым я сидел всю ночь, слушая твои сочинения?       Угрюмой стайкой летят птицы на юг, и это совершенно не радует. Грустно то, что ты не видишь, грустнее лишь, что тебя здесь нет. Но я помню это. Все время и безвременье, проведенное с тобой.

Your Х.

***

      Пойдем, прогуляемся по мокрому парку, покормим уток. Сделаем пару кругов по дальним вишневым садам, потом заглянем к леснику. Устроим завтрак с тыквенным пирогом в беседке, а вечером будем болтаться без дела среди леса, пустых скамеек и круглых фонарей, что будут освещать наш путь своим мертвым светом. Все решим завтра, а пока у меня есть время вздремнуть на мягком ковыле, уткнувшись носом в твой зелёный капюшон.        Все небо затянуто светлыми тёпло-серыми тучами, не видно ни одного черного прореха. Я ощущаю тепло, исходящее от твоих багровых завитков, что ореолом расположились вокруг твоего лица, Mein lila Juwel.

Уже за полночь.       У меня в рюкзаке есть плед. Жаль, только один. (Или не жаль?) Зеленые огни зажглись вдали. Но только ты излучаешь то искренне теплое оранжевое свечение.

И я его чувствую.