Кладбище писателей
21 марта 2018 г., 16:19
Мы лежим в сырой земле, и наше сознание свободно.
Кусточки его остались на желтой бумаге.
Мы строили стеклянные города и рушили, словно играли в ледяные кубики.
Когда-нибудь вы посмотрите на них под брызгами лунного света и заговорите с нами.
Вы ищете величие, а его нет и никогда не было.
Было лишь безумие.
И никого из нас не хватило смелости сказать, что страницы книги пахли апельсинами, и что орхидеи напоминали крокодидилов.
Отныне мы можем отдать вечность, описывая какой разной может быть весенняя земля.
Мы свободны, и наше творчество, наконец, обретает форму.
И мы счастливы.
Снег выпадает год от года, и снова тает у нас на руках.
Среди десятков кварталов есть те, которые мы пробегали спотыкаясь и пряча нос от колючего ветра, но сердце наше колотилось совсем не от быстрого бега.
И наконец мы можем рассказать им правду!
О том, что весной мы видим мягкую траву,
И влюбляемся в неё только потому, что она напоминает нам дом.
