Сундучок с чудесами

      Однажды то, что ты так искренне любишь, ненамеренно сыграет с тобой злую шутку. Незатейливо предаст тебя, острым ножом памяти вскрыв былую боль — такую невыносимо забытую где-то в потусторонних уголках души.       Ты проснёшься в ужасе, исполненный аккордов, и в звенящей пустоте тёмной комнаты станешь судорожно вспоминать строки. Искрами оголенных проводов — они заставят тебя зажмуриться, стиснув зубы.       Музыка. Она наполнит тебя. Вряд ли в цинизме твоих дней внутри осталось что-то ещё — столь настоящее.       И теперь обломки старых строк, позабытых слов, знакомых до шока звуков — такие безжалостно остроконечные — заколют твой нежный покой.       Когда-то ты был другим. Но воронка реальности оказалась сильнее. Сейчас ты бы многое отдал, чтобы «раз-знать», «раз-видеть», «раз-слышать», «раз-чувствовать», «раз-понимать» — повернуть вспять свой чёртов опыт. И быть наивным. Чистым. Верить.       Но тебя усмирительной рубашкой окутала усталость: «всё идёт, но ничего не случается, так зачем верить-надеяться-ждать?», и вот теперь по инерции — всё хорошо. Всё никак, но — без потрясений… Просветы вымышленной радости исправно озаряют серость бытия.       Пока однажды — предательски — песня из искорененного прошлого не пронзит ярким прожектором ту самую глубинную складочку, где в душевном склепе бездыханно спит — любовь, которой нет.