Записки художника

Его тихое «люблю тебя» сводит с ума, Вот только не уверена, в каком смысле, Я не говорила ему этих слов сама, Подобный расклад для меня немыслим. От этого тихого шёпота мороз по коже, И это не мешало его мне целовать… Это слишком мало на любовь похоже, Но если это не она, то я не знаю, как это назвать. Как я сумела к нему так привязаться? Хоть совсем ни к кому не ревную… Но я так боюсь одна вновь остаться… И хочу погрузиться в реальность иную… За неделю лишь пара часов покоя, А потом вновь бессмысленная суета, А потом я вновь, едва ли не воя, Ощущаю, как растёт в душе пустота… Встреча. Всё кажется прекрасным вновь. Это совсем ненадолго. Как жаль. Скоро чувствовать на губах свою кровь, Захочу я опять… Эту соль и сталь. Я знаю, он меня когда-нибудь бросит, Или же я сама не стерплю и уйду… Надеюсь, меня он никогда и не спросит, Почему же я чую в будущем беду. Я этого боюсь и желаю отчаянно… Мне рядом с ним слишком хорошо. Да. Я боюсь это разрушить нечаянно. Я хочу знать, что же он во мне нашёл? А пока я буду смеяться, Улыбаться, плакать, шутить… Я знаю, что одной остаться Проще, чем так дальше жить.