Записки художника

Меня окружает бессмысленная суета… Толпа, одетая в яркие цвета, Всё той же серой массой остается… Все как под копирку в своей индивидуальности, И, заглянув в глаза суровой реальности, Моё чувство прекрасного в агонии бьется. Проколотый нос, цветные волосы, От порезов на венах тёмные полосы, Бесформенная, непонятная одежда… Тонны косметики, короткие юбки, Глупые, пошлые, мерзкие шутки… После этого в корчах умирает надежда. Это мода? Это нормально сейчас? Таким должен быть каждый из нас? Проще быть для них слишком странной. Проще терпеть насмешки и косые взгляды, Чем надевать для них привычные наряды… Часы одиночества становятся небесной манной. Быть такой, как они, пёстрой пустышкой Я не хочу. Творчество как передышка В этой безумной и вечной гонке. Я буду для них странной, чужой, Но я не буду как они — ханжой, Я устала ходить по кромке. Дайте мне отдохнуть. И я продолжу свой Путь… Как всегда, с колен поднимаясь… Дайте мне тот покой, Дайте побыть мне собой, Даже в Суету возвращаясь!