Записки художника

Я всё-таки не справилась со своими тенями. Они меня победили в этой неравной борьбе. Я читаю, прячась от реальности, целыми днями. Мысль закончить всё это стала частой в моей голове. Таблетки не помогают, словно бы делают хуже, Тревога напополам с виной — с каждым глотком чая. Кажется, как и я, мой мир совсем никому не нужен, Я смотрю в глаза своей бездне, и она мне отвечает. Я не справилась. Дала слабину. Не могу взять себя в руки. Это моя вина. Это вина всех вокруг. Никто не виноват. Меня раздражает еда, люди, громкие звуки. Не помог новый выписанный мне препарат. Два месяца этой борьбе не исполнилось даже, Я чувствую, как у меня не осталось никаких сил. И только любовь к брату стоит у моей жизни на страже — Даже если когда-то он меня и бесил. Я пытаюсь дышать и задыхаюсь в отчаянии, Это город — моя любовь, но, увы, невзаимная. Я строила замки из облаков и их сломала нечаянно. Свидетели этому ветер, снег, брусчатка старинная. Я осталась в этой зиме. Я в ней потерялась. И плевать, что за окном середина апреля. Учеба всегда слишком легко мне давалась. Потрачены все силы уже. Я в себя больше не верю. Слишком много на меня возложенных ожиданий. Каждое — камень на шее, гора на моих плечах, А я не атлант, и не заметили родные моих метаний, Подумав что костром была та отражённая в воде свеча. Я горела. Но никто не любит назойливый свет. Я остыла. Я пепел, руины. Сияет над Питером солнце. Я художник, кисти и слова, мне всего двадцать лет. Я жду. Я надеюсь, желание жить вновь простнется. Всё вспять обернется. Всё зачтётся. Учтётся.