Записки художника

Я ощущаю, что не хочу быть... Стыд — совсем деструктивное чувство. Мне надоело все время ныть, Может быть зря я связалась с искусством? Да, есть задатки, но — не талант, Да, есть способности — но слишком мало! Я — чашка, поставленная в старый сервант, Все бессмысленно... Я устала. Зачем я пришла сюда, к этим людям? Зачем мне учиться? Меня здесь не слышат! Я исчезну — меня всякий забудет, Больно падать тем, кто забрался повыше... Мне хочется плакать, мне больно дышать, Но слезы застыли осколками в сердце, И надо бы что-то скорее решать. И не на кого мне сейчас опереться. Крик неродившийся застыл в горле комом. Опускаются руки, не хочу продолжать. Больше нет того места, что я звала домом. Больше нет сил пытаться им всём возражать. Я проиграла. Всё как обычно. Болезни, себе, жестокому миру. Серость, безвкусность — всё это привычно, Я убила Творца в себе, но кому платить виру? Я улыбаюсь, снова лживо и ярко, Да, всё прекрасно! Нет, нет проблем! ГСА ведь не сделаны, как и сценарка, Композа и вовсе — тот грустный мем. Зачем я пытаюсь хорошей казаться? Я устала стараться, их не впечатлить. Какой смысл мне по утрам просыпаться? Какой смысл мне на земле этой жить?