Calling you
Calling you Намджун/Сокджин
13 марта 2018 г. в 22:45
— Пробейте, пожалуйста, — насильно выдавливая угрюмую усмешку. Несколько бутылок разносортного алкоголя заиграли симфонией Моцарта на транспортной ленте.
— Восемнадцать есть? — вымотанное рабочим днём кряхтение.
— Типа да, — мешать рисовую водку с бюджетным шампанским для стариков — безумие.
— Документы есть? — унылая кепка набекрень глушит продолжительную мигрень мужчины за кассой.
— Не-а, — Намджун слишком пьян, чтобы начать бегство.
— Доказать иначе сможешь? — скрип стула на расшатанных колёсиках.
— Не-а.
— Тогда пошел отсюда нахер! — худощавый палец указывает на пластиковую дверь со стеклянным окном. Кажется, Намджун видит там парочку засохших заживо мух..
— А вы сможете доказать, что мне нет восемнадцати лет? — встаёт на носочки, мандражируя как листва на дереве.
— Хм, короче, плати и проваливай отсюда! — это точно вычтут из его зарплаты.
Намджун немного пьян, но в хорошем настроении. Лёгкий ветерок бьёт в ноздри — этой ночью слишком свежо. Вся эта модная бодяга давит на мозг похлеще морозной пурги снежным днём. Глоток за глотком, пытается топить свои горести на дне затемнённой, янтарной бутылки с хмелем. Намджун плюётся, расплёскивает напиток по застиранной, клетчатой рубашке — жидкость проложила свой путь не в то горло, да и горести всё-таки умеют плавать. Над головой сумерки и десятки звёзд с густым туманом. И Намджуну не помешало бы извиниться за поздний звонок, но ему всё равно не отвечают. Как и этот громкий не сменившийся рингтон, сердце пропускает удар, заменяя телефонную дрель на трепещущие в ушах отбивания о сжатые во вздохе рёбра. Намджуну чертовски одиноко сегодня, к тому же луна такая яркая, но она всё равно не проясняет забелённый выпивкой рассудок. В такие моменты ему хочется иметь верного человека возле себя под боком, типа: «Эй, бро. Подлей мне немного, я ещё чувствую себя ужасно. Не уходи, ещё не время, бро, дай мне немного погрустить».
Намджун плюхается на лавочку с ещё невысохшей белой краской. Джинсы грязно прилипают к доскам. Морозят мелкие капли на коже. Третья бутылка летит через грязное от мокрой травы плечо. Неприятное скрежетание не проходит — надо ещё предаться плотским утехам и заглянуть в ту обшарпанную каморку с бухлом. Встать очень хочется, но ноги как ватные. Думается, скупать ящиками низкокачественный алкоголь — помогает на время избавиться от чувства вечной растерянности и абсолютной ненужности. Грязь. На корне языка ощущаются комки пыли. Жирные волосы липнут ко лбу — показалось, сквозь сопливые сосульки над глазами пошлая и пустая мина. Намджун не против стать первоклассным алкоголиком и драчуном, но, наверное, он становится драчливее лишь сам с собой. Знакомый рингтон и мелодичный голос Рианны под ухом. Стоп.. хера?
— Полегчало?! — поинтересовался он так, словно спрашивал «уже сдох?». Блять. Намджун даже поворачиваться не хочет. И смотреть в глаза напротив не хочет. Он вообще ничего уже не хочет. Монотонные стуки дождя глушат всё под корень в покрасневших ушах. Выпивка клонит в сон. Капли тарабанят по железному столу. Услада для не лучшего слуха.
Джин слишком громкий и нервозный. Не помешало бы остудить пыл. С глазу на глаз.. кажется, они косятся к носу.
— Слушай, я здорово набрался, а? Должен положить себя в горизонтальное положение? — закурить бы. Намджун бы определённо затянулся бы тугим ментолом.
— Ты с дуба рухнул мне так поздно звонить, да хоть сдохни тут! Ты хоть соображаешь, что люди в это время спят и бла бла бла.. — дело пахнет керосином. Бокалы с компотом сейчас намного приятнее представлять. Чёрт. В желудке совсем пусто. Ещё один минус, когда алкоголь покидает разгорячённый организм.
— Да что ты творишь, чёрт подери! — тепло. Джин так тепло обнимает и крепко к себе прижимает, особенно когда Намджун скатывается со скамейки ползучей змейкой к траве. Бутылки неприятно ударяются и стучат друг о друга, а Сокджин пыхтит и спину ломит, поднимая "первоклассного алкоголика" за подмышку.
Дождь моросит мелкими каплями. Они скатываются по лицу и испаряются в вороте пижамной майки. Намджун ластится поближе, греясь. На улице прохладно, и туман сгущается над крышами. Роса моросит и попадает на закрытые глаза, прикрытые тяжёлыми веками. Он, наверное, может считать себя победителем в кровавой схватке. Он же всё-таки дозвонился.
Примечания:
Не привычно для меня. Но мне нравится.