Wait
Wait Юнги
6 сентября 2018 г. в 19:43
Каждый чёртов день Юнги встаёт с последними лучами вечернего заката, и придумывает себе отмазку перед собственной совестью. Заправляет постель, непонятно зачем, нащупывает в комоде расчёску из тёмной древесины, проводит по затылку, по лилейной чёлке. Но его руки обессиленно опускаются, стоит только взглядом лизнуть массивный блокнот с песней, которую он так и не закончил этой ночью, и прошлой, и позапрошлой. Снова клянётся, что допишет её сегодня же, закрывает глаза и вздыхает от резкой волны усталости, неясно откуда приобретённой. Юнги думает, что же на этот раз сказать себе в оправдание, потому что от звонких тормозов машин и ритмичных дождевых капель его снова клонит в многодневную спячку. На улице всё выглядит таким серым. Серые дороги, серые здания, серый дождь.
Юнги любит осень. Тоскливую, беспокойную осень. Кругом вечно спешащие куда-то машины и бесконтрольное количество ярких зонтиков с распродажи. Небо облачное, дожди проливные, мелодичные, где-то вдалеке молния сверкает, а под ухом гремит полновластная стихия. В такие моменты хочется спать в своей берлоге, засунув лапу в рот, открывать и закрывать ни в чём неповинный холодильник, смотря как свет в нём включается, и точно так же, выключается.
А когда настроение Юнги совпадает с цветом дождливого неба, он поднимается в комнату старшего брата, садится на почти целый подоконник, и просто наблюдает. Смотрит, как огромные грозовые тучи не двигаются, застывают свинцом и давят, давят на город, на улицы, на Юнги, каждый раз возвышаясь над человеком, который вглядывается в клубки серости. И Юнги отчасти понимает их. Если бы он тоже так мог, то непременно испробовал такую возможность, как насмехаться над существами там, внизу. Их почти не видно, и совсем неважно, смоет ли их этим холодным дождём, или же останутся не тронутыми. Потому что ты здесь, высоко, ледяная вода до тебя не достанет. Но даже если Юн встанет на этот проклятый подоконник, расправит руки в стороны, предварительно открыв окно и закрыв входную дверь, на минуту представит себя под огромный зонтиком из туч и тумана, он всё равно не будет чувствовать себя свободным. Его будто что-то тянет вниз. Мин бы сравнил это с железными оковами на его конечностях.
Юнги потягивается, идёт в ванную, смотрит на себя ещё такого заспанного в зеркале. Ему всё ещё не надо никуда идти, но зонт сам напрашивается в руки, а мимо проплывающие тучи будто говорят: — К чёрту эту песню, до завтра подождёт.