дурка, в которой есть Александр

Очередной рабочий день в этом нудном, скверном месте, где даже окна закрыты железными решетками. Беличенко устало потер глаза, переходя дрожащими пальцами на переносицу. Снова не удалось поспать в суматохе прошедшей ночи. Сейчас он лишь изредка вспоминал те бессонные ночи, когда он с его однокурсниками пили дешёвый алкоголь, отрывались где-то под льющуюся из колонок музыку, а на утро с больной головой шли на пары. Сейчас он — психотерапевт в «дурке», а не спит из-за частых приступов и припадков у своих пациентов. Отвратительный кофе. Бодрит, но не дарит приятных ощущений, не оставляет сладкого послевкусия. Вот так, с кружкой горячего напитка Александр спускается по лестнице, иногда оступаясь, чтобы узнать нет ли «пополнения». —Доброе утро, Александр! — приветливо улыбается медсестра Саёри. Она вовсе не из России, поэтому врач трудно запомнил ее имя. —Можешь не натягивать улыбку, Саёри. Ты тоже в ужасном состоянии из-за произошедшего. Скажи, нет новых пациентов? — парень облокотился на стойку, смотря прямиком на разложенные документы и справки. —Как всегда проницателен, —она устало вздохнула. — Есть один. Мальчик ещё совсем, Вам его передал другой психотерапевт. Видимо, трудный паренек… —Ничего… Попроси санитаров, пусть приведут его ко мне в кабинет. Уже поднявшись в родной кабинет, читая историю болезни, Александр старался представить себе этого мальчонку. Санитар, даже без стука, затащил этого беднягу к Беличенко. —Ну, ну, помягче. Он ребёнок ещё, — вот так вот. Саша всегда относился к пациентам снисходительней и мягче, чем все кто есть в этом здании. Мужчина, недовольно хмыкнув, покинул комнату, громко хлопнув дверью. —Присаживайся на диван, можешь снять обувь, могу заварить тебе чай, — обратился он к пареньку, что стоял у двери. Покрашенные в синий волосы были растрепаны из-за резких движений «попутчика», очки, мешковатая кофта и шорты. Он выглядел совершенно безобидно, зачем такое обращение? Он медленно сел на диван, прижимая колени к телу руками. —Я Александр Беличенко. Лучше обращайся Саша. Как тебя зовут? — присаживаясь на противоположный диванчик, начал врач. —Разве не легче посмотреть в истории? Вы наверняка все уже знаете обо мне. И правда, пугливый и осторожный. —Пойми, мне не нужно то, что писал о тебе прошлый твой врач. Тем более он был не самым лучшим. —Вася… — сдался парень. Он отвел взгляд. —Хорошо, — Саша окинул взглядом свой кабинет. Привычка. —Так, я спрашивал, не хочешь чай? Кофе у меня отвратный. А Вася изучал взглядом своего психотерапевта. Челка, которую он поправлял время от времени, из-под халата виднеется темная футболка с некой надписью, и глаза, привлекающие к себе большое внимание пациента. Он не видел в них чего-то угрожающего, чего-то страшного и опасного. Наоборот, чувство будто именно этот парень сможет защитить его. —Нет, спасибо… Беличенко думал с чего же им начать. Тут внезапно в голову снова закралась мысль о волосах. —Вась, какое отношение окружающих вызывает твой цвет волос и проколы в ушах? — казалось бы, далекий и вовсе незначимый вопрос. Но он лишь начал ощущать его проблемы. —Ну… мать и отец приняли это… А вот остальные, — Вася говорил с паузами, думая что лучше дальше сказать. — Окружающие ненавидят, — он выдохнул и опустил голову, — Одноклассники порой могли и выдрать клок, могли сломать мне очки, пытались порвать ухо. Он зажмурился, вновь опускаясь в воспоминания, где его бьют, кричат ему что-то, из глаз потекли слезы. Заметив это, Саша пересел к парню, обнимая его. —Так, спокойно. Мы туда не вернёмся, этого не повториться. —Мы?