юный поэт
8 января 2018 г. в 02:26
—Мы? — Вася поднял голову, смотря на психотерапевта. Внезапно на него нахлынула ненависть. Ненависть ко всему. А с ней и излишняя осторожность. — Вы так пытаетесь подкрасться ко мне, чтобы надавить на слабые места и тем самым убить многочисленными таблетками?!
Парень вырвался из рук Саши и вжался в угол дивана сильнее.
«Так они все уже знают. Меня сплавили сюда, отдавая в руки еще более ужасному человеку. Они хотят убить», — сознание не принимало ничего кроме этих подозрений. Мысли смешивались, давая еще худшее воздействие на парня. Ему хотелось убежать как можно дальше, взять в руки нож и воткнуть его в сердце Саши, что угодно лишь бы избавиться от этого человека!
—Нет, Вася…— он вновь потер переносицу. — Мне совершенно не нужна твоя смерть, я не собираюсь выписывать тебе таблетки. Я хочу избавить тебя от страха постоянного надзора.
Честно и прямо. Пожалуй, лучшее качество психотерапевта — прямота с пациентом. Беличенко всегда говорил честно и откровенно, ничего не скрывал от пациентов. Даже если речь заходила о его жизни.
—Вы не сможете…
Саша поднялся с дивана, подошел к своему рабочему столу с разбросанными на нем бумагами и взял небольшой блокнот, чиркая в нем что-то затупившимся карандашом.
—Ч-что вы пишите? — с опаской спросил пациент.
—Предварительный диагноз. Сказать тебе? — Беличенко вновь сел на диван на расстоянии от Васи. — Кстати, фамилию скажешь свою или так и будешь у меня Вася Неизвестно?
Тот немного помялся. Мысли о слежке отпустили его сознание и он мог вновь довериться врачу.
—Звездкин.
—Клевая фамилия. А, прости. Я не особо старше тебя и привык так разговаривать, хоть и давно уже не имею друзей.
—Ничего… — Звездкин чуть улыбнулся. Он тоже давно не имеет друзей, кроме книг, тоже не улыбается даже натужно.
—Так. Давай продолжим беседу. Чем ты увлекался, раз общения с реальными людьми не было? — да уж, у него странный подход к пациентам. Разговаривает о книгах, фильмах, сериалах, но никогда не заводит разговор о проблемах, пока этого не сделает пациент.
—Книги. Читаю много книг, раньше смотрел фильмы.
«Ясно, мать посчитала его увлечения книгами не нормальным, ведь его сверстники гуляют и заводят отношения. Бедняга, а ведь он просто изгой…» — сделал заметки в собственных мыслях Беличенко.
—Ага… У тебя никогда не было друзей, отношений? Тебе ведь… А сколько тебе? — врач и сам забыл спросить про возраст. Да, иногда он упускает некоторые моменты.
—17 лет… — Вася осмотрелся вокруг, будто ища что-то глазами. — У меня был Максим — единственный друг. Но…
И снова слеза скатилась по щеке парня, оставляя сырой след.
—Максим… Ничего не говори! — Беличенко поднялся с места, быстро подходя к столу, разгребая руками записи в поиске лишь одной вырваной из газеты страницы. Вася не мог оторвать глаз от врача, который по видимому знал его друга. —Вот… Сорвался с крыши многоэтажки в одном из районов города. Он наблюдался у твоего прошлого врача. Уже ясно, кто виноват в его смерти?
Истерика. Лучше не подберешь слова для описания внутреннего урагана. У Васи началась истерика.
Саша вновь подсел к нему, стараясь успокоить парня.
—Вася… У меня тоже был такой друг, я тоже был изгоем, тоже резал свои руки. Но мне никто не помог, даже в дурку не сдал, я сам ушел.
Повисла тишина, которую разбавляли лишь редкие всхлипы. Васе становиться легче.
—Ладно. На сегодня всё, слишком много для первого приема. Я сам тебя провожу. Если ночью вдруг станет очень тяжело, попроси медсестру Саёри, она приведет тебя сюда в кабинет, я не сплю зачастую.
*****
Ночью и правда ни один из них не уснул.
Беличенко старался принять всю ту информацию о своем новом пациенте и сделать какие-то выводы, но все перебивалось с его впечатлением от внешности парня. Он казался ему милым.
Чтобы унять мысли врач достал с полки на угад книгу.
—Хорошо, я в 7 раз перечитаю «Чуму», — вслух произнес Саша.
Обложка книги в стиле его любимого издания: вверху красовались пять скелетов, танцующих и играющих на музыкальном инструменте, темными буквами на светлом фоне «Альбер Камю», а ниже название.
Беличенко и впрямь любил этого автора, много раз перечитывал его произведения, наслаждаясь каждой страницей. Так он сидел и ночами, и в свободное от приемов время.
За книгой пролетело время, на часах 3:26. Раздался стук в дверь. Не часто к нему приходят на ночные сеансы.
—Александр, можно зайти? Уснуть не получается… — голос Васи растворился в тишине кабинета.
—Да, конечно, Вася, проходи.
Парень оторвался от книги и отложил ее в сторону, оставляя открытой на нужной странице.
—Из-за чего ты не смог уснуть? — у самого синяки под глазами, в которых хоть котят носи. Но собственный недосып его не волновал.
—Я не знаю… — Звездкин опять опустил голову. На щеках появился румянец, он знает почему не может уснуть, но не скажет врачу.
Беличенко подметил его движения, заметил алые щечки парня, оставил это в мыслях, хоть и подумал, что сейчас он очень милый. Еще раз эта мысль пролетела в его голове.
—У Вас на столе лежит книга, — чуть подумав, сказал Вася. — Альбер Камю?
«Как ловко он заметил автора книги, » — мысленно указал врач на лежащее на столе произведение.
—Да, Альбер Камю «Чума». А ты, наверное, читал ее, да? — догадался Саша. Излюбленная классика, ее читали многие, хоть и не многим она нравилась за откровенность описания болезни и ее мерзких последствий.
—Хах, — чуть улыбнулся парень. — Как-то сидя за чтением этой книги мне в голову пришли строчки:
«У меня нет друзей, я не сплю по ночам,
Читаю Альбера Камю при свечах… »
—Юный поэт…
«А ведь он впервые искренне, хоть и коротко, улыбается » — еще одна заметка в голове Беличенко, Вася становиться ему все интересней.
Примечания:
простите за Никона