Боец

Зна­ете, что боль­ше все­го ме­ня бе­сит? Лад­но, не га­дай­те. Ог­ромный ку­лак, ле­тящий мне пря­мо в ли­цо. Ну ещё го­мики. Про­тив­ник - рос­лый муж­лан из стран Ближ­не­го Вос­то­ка с труд­нопро­из­но­симым име­нем и ог­ромны­ми ку­лачи­щами - уж точ­но не хо­тел пог­ла­дить ме­ня по го­лов­ке. Заг­нав ме­ня в угол аре­ны, он при­нял­ся бом­барди­ровать ме­ня уда­рами. Ко­неч­но же, от боль­шей час­ти уда­ров я увер­нулся, но кое-ка­кие дос­тигли сво­ей це­ли и ос­та­вили на па­мять крас­но-фи­оле­товые си­няки. Ви­дя, что я об­ре­чён, му­жик при­гото­вил­ся до­бить ме­ня пря­мым уда­ром в че­люсть. А это - удо­воль­ствие не из луч­ших. Из­вернув­шись, я бро­сил­ся на про­тив­ни­ка и со­вер­шил про­ход в но­ги. Со­пер­ник не ожи­дал от ме­ня та­кой ата­ки, а по­сему не удер­жался на сво­их ко­пытах 46-ого раз­ме­ра и сва­лил­ся. Да­лее шла дав­но от­ра­ботан­ная тех­ни­ка. Раз! Пе­ремес­тился на пра­вую сто­рону от про­тив­ни­ка. Два! При­давил ко­леном таз про­тив­ни­ка и тем са­мым ли­шил его воз­можнос­ти дви­гать­ся. Три! Удар в нос. В пос­леднюю се­кун­ду про­тив­ник всё же ус­пел со­об­ра­зить, в ка­кой зад­ни­це на­ходит­ся и по­это­му зак­рыл ли­цо ру­ками. Но ме­ня бы­ло не ос­та­новить. Пря­мой удар ле­вой! Сбо­ку пра­вой! За­тем - ра­бота ле­вого пред­плечья и фи­наль­ный удар пра­вой в нос! Про­тив­ник об­мяк. Чьи-то силь­ные ру­ки от­та­щили ме­ня от со­пер­ни­ка и вско­ре над по­беж­дённым вра­гом стол­пи­лась ку­ча док­то­ров и судья мат­ча UFC. - И се­год­ня в на­шем мат­че UFC по­беж­да­ет "Ноч­ная Фу­рия"! - зак­ри­чал в мик­ро­фон ком­мента­тор, но его тут же заг­лу­шили кри­ки тол­пы, скан­ди­ру­ющей моё имя. Под­няв ру­ки вверх, я поп­ри­вет­сво­вал сво­их бо­лель­щи­ков. Те от­ве­тили мне ог­лу­шитель­ным рё­вом. По­дой­дя к сво­ему со­пер­ни­ку, я спро­сил у док­то­ров, что стол­пи­лись ря­дом с ним: - Жить бу­дет? - Он в ко­ме, - су­хо от­ве­тил мне слу­га Гип­покра­та. Ух ты! Вось­мой со­пер­ник ле­жит в ко­ме! Ещё нем­но­го и я от­праздную юби­лей! Вый­дя из клет­ки, я нап­ра­вил­ся в сто­рону раз­де­вал­ки. Мои фа­наты бе­сились и кри­чали. Моя ох­ра­на с тру­дом удер­жи­вала их на­пор. Кое-как дой­дя до раз­де­вал­ки, я пе­ре­одел­ся и вско­ре мчал­ся на мо­тоцик­ле к сво­ему дву­хэтаж­но­му особ­ня­ку. Как всег­да, вок­руг мо­его до­ма сто­яла ку­ча на­рода с мо­ими пла­ката­ми или те­лека­мера­ми в ру­ках. - Вы ра­ды сво­ей по­беде? - спро­сила ка­кая-то шус­трая кор­респон­ден­тка, чуть ли не тык­нув мне мик­ро­фоном в нос. - Я был рад, по­ка не уви­дел вас, - гру­бо от­ве­тил я. - Что боль­ше нра­вит­ся вам во Фран­ции? - вновь за­дала воп­рос кор­респон­ден­тка. - Вы, - вновь от­ве­тил я и, на­конец-то про­тол­кнув­шись к во­ротам, въ­ехал внутрь дво­ра. Пос­та­вив мо­тоцикл в га­раж, я за­шёл до­мой и, нас­ко­ро пе­ребин­то­вав­шись и по­ев, от­пра­вил­ся на вто­рой этаж, где, упав на кро­вать, зас­нул. Са­мое вре­мя рас­ска­зать о се­бе. Ме­ня зо­вут Ик­кинг. Я ро­дил­ся в Па­риже, где, собс­твен­но, сей­час и жи­ву с ро­дите­лями в до­воль­но та­ки у­ют­ном особ­ня­ке. Мо­его от­ца зо­вут Сто­ик, а ма­му Вал­ка. Оба ус­пешные биз­несме­ны. Мои ро­дите­ли до сих пор на ра­боте. Я их не ви­ню: биз­нес - это шту­ка слож­ная. А те­перь нем­но­го рас­ска­жу о се­бе. Я до­воль­но вы­сокий па­рень, ат­ле­тичес­ко­го те­лос­ло­жения, с каш­та­новы­ми во­лоса­ми, тор­ча­щими во все сто­роны, про­дол­го­ватым оваль­ным ли­цом и тём­но-зе­лёны­ми гла­зами. Собс­твен­но, так я выг­ля­жу в свои шес­тнад­цать лет. Ах, да, за­был ска­зать, что я бо­ец UFC. В сво­ей ве­совой ка­тего­рии мне нет рав­ных. Мой псев­до­ним «Ноч­ная фу­рия», и весь мир зна­ет кто я та­кой. Воз­ле мо­его до­ма де­журят бес­смен­ные фа­нати­ки и те­леви­зи­он­щи­ки. Моё ли­цо всег­да мель­ка­ет на эк­ра­нах все­го ми­ра, на мо­их по­бедах мно­гие сор­ва­ли боль­шой куш в став­ках. Не­дав­но я уз­нал, что ско­ро дол­жен по­ехать в Нью-Й­орк. Там жи­вёт один ста­рый зна­комый Крис Тор­стон. Что я дол­жен бу­ду де­лать в Нью-Й­рке? Драть­ся! Пер­вым бу­дет Ко­нор Мак­Гре­гор. Он из Ир­ландии. Ес­ли я смо­гу его по­бедить, то по­лучу ку­бок. Ес­тес­твен­но, я на­де­юсь на по­беду. В про­тив­ном слу­чае, по­зора мне не из­бе­жать. Не, ну что вы бы выб­ра­ли? Пе­рело­ман­ные кос­ти или стать прос­то кус­ком дерь­ма? Для ме­ня вы­бор оче­виден. Луч­ше уж сло­мать па­ру ко­неч­ностей. Ду­маю, мно­гие сог­ла­сят­ся со мной. На­вер­ное, сей­час вы по­дума­ли, а как же там ро­дите­ли, де­вуш­ка? Хо­тите, чтоб я чес­тно ска­зал? Ро­дите­лям не до ме­ня, у них слиш­ком важ­ная ра­бота. А нас­чёт де­вуш­ки… У ме­ня её нет, да и не бы­ло ни­ког­да. Вы не по­думай­те, я нор­маль­ный. Прос­то мне не од­на не пон­ра­вилась. У всех тех, с ко­торы­ми я зна­ком, есть лишь од­но хоб­би - вы­ёбы­вать моз­ги. А так как мозг у ме­ня все­го один, то я не мо­гу рас­ки­дывать­ся та­ким удо­воль­стви­ем.