На пути убийцы.

На утро Ларин осознал, что лежит на твердом диване, в ушах был звон. Открыв глаза, он ненадолго ослепился от яркого света в комнате, попадающего из окна. Всё, что было вчера, произошло будто в ужасном сне, которые уже давно не снятся ему. Может потому, что боятся мужчине нечего больше? Огромные пауки, зомби, каннибалы, приведения — сущий пустяк, особенно для взрослого человека, которого уже не испугать сказкой на ночь об убийцах и безумных кровопролитных медсёстрах? На кухне послышались шорохи, которые странно звучали в спящем доме. Ох, нет, время уже было за полдень, просто все дома в этом унылом городе спят. Спят вечным и печальным сном. Мужчина еле как поднялся с лежанки, чуть не упав при первой попытке встать, а также сбил тумбу на которой стояла ваза, но она упала удачно на руки, так что не разбилась. Он подкрался к двери, может и не очень тихо как мог бы, но после столькой потери крови и, похоже, низком давлении — это было самой лучшей попыткой. Когда на цыпочках он дошёл до двери кухни и заглянул туда, то увидел Юру, сидящего за столом и чёркая что-то в блокноте, попутно поедая пиццу и выпивая пиво из стеклянной тары. Дверь на кухню тоже скрипнула, что и посвидетельствовало умышленному разоблачению крадущегося психопата. Мужчина молча вошёл на кухню, обходя Хованского и отодвигая стул напротив места хозяина. — Ты всегда по утрам ешь пиццу? — А ты всегда по ночам убиваешь людей, которые впустили тебя на порог, ёпта?! — по интонации было ясно, что Юрий взбесился и не настроен на диалог. Это было благоприятно для Ларина, ведь тот тоже не хотел вести скучную дискуссию, поэтому взял кусочек пиццы и немного откусил, отметив про себя, что уже года два не ел такое итальянское блюдо. Но это не меняло того факта, что пицца очень жирная, что Дмитрий не переносит. Здорово, когда еда вкусная, но не когда пропитана калориями. После молчаливого завтрака и такого же молчаливого времени после трапезы, Дмитрий успел съездить на метро до квартиры, откуда забрал рюкзак и чехол для инструмента, всего-то. В портфеле будто лежали кирпичи, сейчас мужчина понимал мелких и априори ненужных детей, таскающих в школу каждый день тяжёлые учебники. Да он и раньше их понимал, когда учился в школе, но сейчас была иная ситуация. Картавый доехал до квартиры своего новоиспечённого знакомого, где и выложил вещи на стул и пол для начала, проверяя не забыл ли чего. Зайди бы сюда сейчас Юрий, то подумал, что психопат заделался вором и обокрал магазин оружия и книг одновременно. Да ещё и эта маленькая гитарка… укулеле? Киллер никогда бы не подумал, что этот неуравновешенный ублюдок умеет играть на чем-то таком. На самом деле и сам Юра раньше хорошо играл на гитаре, но если подумать, то разницы особой нет между этими инструментами: везде есть струны, везде есть аккорды и бой. После довольно долгих решений куда бы поместить банки с формалином и органами внутри, он поставил их на подоконник, прислонив к стенке. Если вдруг нагрянет полиция, то эти сосуды можно укрыть первой попавшейся тряпкой и отвечать: «Маринад.» Вот и последний охотничий нож был поставлен на пыльную полку «стенки». Такой темной, старой и будто забытой. Возможно ранее именно на этой полке стояли фотографии весёлой и счастливой семьи, фамильные ценности, альбомы… Сейчас, в две тысячи семнадцатом году, эту полку украшают орудия убийства, на которых уже перемешалась кровь жертв. Большую часть всей занимала, пожалуй, первая группа. Психопаты — это больные люди, психически больные. Они не будут проявлять ни капли сострадания при вашей смерти, они просто не могут. Но, как и практически все психически больные люди, психопаты придирчивы к деталям, ведь каждый недочёт их раздражает. Возможно они и не заметят большую ошибку, но маленький сдвиг из режима — для них катастрофа. И из-за этого Дмитрий стал менять положение одного из маленьких ножей, так чтобы они сложились в некую комбинацию, которую понимал только Ларин. К сожалению для обоих, в эту минуту в комнату вальяжно зашёл Хованский. — Какого?.. — только и смог сказать он, меняясь в лице. — Ты, блять, совсем ёбнутый?! Башка не варит?! Ты нахуя сюда это притащил? — Это мои вещи, — ответил безэмоционально мужчина, внешность которого была похожа на Варлама Шаламова. Прозаика. — Что там на окне?! — Мои трофеи. — Да нас, блять, за один заход на пожизненное загребут, — удивлялся киллер своей недоглядкой. — Да повезёт ещё, если на два пожизненных не загребут.