Портовый Сборник

— Как думаешь, почему я ненавижу этот день? — спрашивал он, идя впереди. — Потому-что ты ненавидишь меня. — отвечал я ему, удивляясь его красоте. — И? — И вынужден проводить этот день со мной. Он рассмеялся. — А ты умен. — Я знаю. Моя мама мне часто говорила это. — Мать? — Да. Его рыжие брови свелись, показывая недопонимание. — Да ты врешь. — Клянусь матерью. — Дай Бог здоровья этой женщине. — Она в гробу. Рыжеволосый грустно усмехнулся. У Дазая плохие шутки.

***

— Эй. — М? — А как думаешь, почему я ненавижу тебя? — спрашивал он, сравняясь со мной в шаге. — Потому-что я тебя люблю. — улыбался я. — Возможно, но нет. — Ну и почему же тогда? — Потому-что ты эгоистичная сволочь, которых свет невидывал. — на каждом слове он со всей своей злостью тыкал мне в грудь. Думаю, он пытался проделать дырку. К моему сердцу. Не получилось. — Знаешь, почему я не отпускаю тебя? — По этой же причине. Темноволосый приподнял уголки губ. У Чуи красивые волосы.

***

— Знаешь, что обычно люди делают на четырнадцатое февраля? Я точно насмехался над ним. Он же ненавидел этот день. — Ну, гуляют, там, ходят на свидания. Смотрят на закат, дарят друг другу подарки. Возможно... целуются. — Ну-ну. — улыбался я ему, видя его смущение. — не волнуйся. В этот день я подарю тебе радость. — Если это не твоя смерть, то меня ничего не обрадует. — Как грубо, Чу-чу. — Не называй меня так. — В этот день кто-то из нас поменяет свое мнение. Я тебе обещаю. — Это точно буду не я. — Ну, нужно сначала дожить. — усмехался я.

***

— Почему ты такой сухарь?? — спрашивал он, скрещивая руки на груди. — Потому-что моё сердце мертво. — Не заливай. — Но ты смог его немного оживить. — Ох, Осаму... — закатывал он глаза.

***

— Какое к черту задание? — кричал он на меня. — Сегодня выходной, я не пойду никуда. — Ну Чуя..., — запинался я. — Работа не ждёт. — Это очень опасно. Если это требует использование порчи, я не согласен. — Ничего не случится. Мы выживем. — ободряющее улыбался я, прислонясь к нему лбом, гладя рыжие локоны. — Хотя бы ты точно. Это должно было быть именно так. Хотя бы так.

***

— Эй, Чуя...? Мой голос звучал глухо, едва слышимо. — Ты наконец решил избавиться от этих уродливых шляп...? Они мне всегда не нравились. Он не отвечал. Лежал с закрытыми глазами, отбросив свою шляпу куда подальше. — Я рад, что ты сделал такой выбор. Эти шляпы лишь портили твой образ. Я осел возле него, кладя его голову к себе на колени. — Я понимаю, что ты устал, но спать на земле это слишком. Даже для тебя. Склонившись к нему, я прислонился к его лбу. Холодный. Нет. — Ты ведь... просто спишь, так? К горлу подкатывался ком, я с трудом сглотнул его. — Это нормально. Сон нужен, чтобы нормально функционировать.. Если с ним все хорошо, то почему я не могу говорить, а лишь шепчу одними губами? — Спишь... Да. Но почему мне так больно? Я прижал его к себе. Как в тот раз. Когда мы уходили на это хреново задание. Последнее блядское задание. — П..почему мои слёзы не останавливаются...?

***

В этот день должны были хоронить меня. Только не его. Пожалуйста, только не его. — Я всегда ненавидел красный цвет. Я любил рыжий. Рыжий, как твои волосы. Он был как всегда прекрасен. Прекрасен до мурашек, до дрожи по телу. — И кто решил сделать декор в красном, м? И почему... ты ему это позволил? Я склонился к стеклянной крышке. Чертовы миллиметры отделяли меня от него. — Ах, да... Ты любил красный. Я знал это, поэтому купил тебе такие цветы. Я ведь даже не подарил тебе валентинку... — Знаешь, что я хотел сделать в тот день? В день Святого Валентина? Я надеюсь, ты помнишь моё обещание. Я хотел сделать тебя счастливым. Мои слёзы стекали по крышке. — Я хотел умереть четырнадцатого февраля. Это была моя дата смерти, а не твоя.