Постмортем

Ты лежишь лицом в земле. Пахнет гнилыми листьями и водой. Лесом и деревьями. Смертью. Туман оседает на твою одежду, она становится неприятно влажной. Тебе холодно. Это успокаивает. Ты переворачиваешься на спину, весь в грязи, и глубоко дышишь всеми запахами. Над тобой белое, медленно качающееся пасмурное небо. Это очень успокаивает. Ты один и ты в лесу, ты так близко, так близко к земле. Какой-то жук ползет в твоих волосах. Тебе нравится. Рядом с тобой лежит меч, и ты тянешь руку к холодному металлу, от прикосновения к которому тебе хорошо. – Еще раз? – спрашиваешь ты сам у себя. Твой живот сводит от мысли, что его снова проткнут, по спине пробегают мурашки от желания почувствовать свежесть перерождения, но ты убил себя уже три раза, наверное, хватит. – Этого хватит… это мерзко, в миллион раз мерзее, чем дрочить. Дрочить хотя бы естественно, а это… валяться в дерьме и умирать… я совсем с катушек слетел. От отвращения к себе твой мозг коротит, ты всхлипываешь и сжимаешься в позу эмбриона. Гладишь меч. Медленно вставляешь его себе в грудь, протыкая свое сердце. Кровь останавливается в твоих венах, клетки твоего мозга задыхаются и умирают, это не больно, мысли просто пропадают из твоей головы. Тебе хорошо. И когда ты возрождаешься, ты чувствуешь себя, как бог. Ты возвращаешься домой по сырой тропинке и приносишь с собой цветы. Ты слишком грязный, чтобы идти по каркатовому полу, поэтому ты летишь над ним. Внезапно ты видишь свое отражение в зеркале: пыльное, неестественно застывшее в воздухе приведение с букетом диких флоксов в руках, и оно пугает тебя. Ты пытаешься не смотреть, но все равно смотришь в свое каменное лицо, фиолетовое пятно цветов мигает в твоих глазах, во время полета у тебя подогнуты ноги и это почему-то особенно страшно. Это что-то неживое. Совсем. Ты падаешь на пол. Ты задыхаешься и тебя трясет, цветы рассыпаются по ковру, ты урывками вдыхаешь их разлетевшийся в воздухе запах, но он не в силах успокоить тебя. Тебя знобит, тебе чудится что-то враждебное вокруг тебя и внутри, и ты хочешь спрятаться внутрь своих костей. Тебе нужен кто-то. Тебе нужен Каркат. Ты бежишь в его комнату, но он спит. Ты дрожишь от страха, но не можешь разбудить его: ему было так плохо, он так тяжело заснул. Ты обнимаешь кокон, и твои слезы обжигающе горячи. Ты уходишь в ванную, садишься на пол под душ и, пока горячая вода бьет по твоей спине, представляешь, как Каркат обнимает тебя. Как гладит твои плечи, как говорит, что любит тебя, как от него пахнет шинами и лакрицей, какой он живой, горячий и настоящий, каким спокойным ты себя чувствуешь рядом с ним. Ты представляешь во всех красках и деталях, как он трахал тебя на днях, и как это было больно, ты представляешь, как он на тебя кричит, так много голоса, так много тела, ты представляешь себе его лицо, его слезы и его смех, его кожу, его одежду. Ты моешься его шампунем и страх немного отпускает тебя.