Постмортем

– Чем тебе не нравятся зеркала? – спрашивает Каркат. Ты выпросил сидеть у него на коленях, ты лежишь головой на его плече. Ты вцепился в него так, что никогда не отпустишь, и он выглядит самодовольным по этому поводу. – Я боюсь их, – тихо говоришь ты. – Ты? Звучит как шутка, твою самовлюбленную задницу от них было не оттащить. – Я словил паническую атаку со своего отражения. Недавно. Он гладит тебя по волосам. – Я не собираюсь их убирать. – Можно их хотя бы не будет в коридоре… и в туалете… там, где я могу случайно наткнуться. Мне все еще страшно. Он поднимает твою челку к затылку и смотрит в твои глаза. – Ты понимаешь, как это бледно? Ты выпутываешься из его ладоней и прижимаешься к его груди. – Мне насрать на твои квадранты. Он чуть-чуть молчит. – Ты знаешь, мне тоже. Снова поднимает твое лицо и целует тебя в губы. Ты отвечаешь изо всех сил. – Пожалуйста, выеби меня, – шепчешь ты в поцелуй. Он запускает руки тебе под футболку. – Такой странный сегодня, – говорит он и продолжает тебя целовать. Ты чувствуешь его горячие пальцы и мокрый язык, и волосы, и кожу, и ты хочешь остановить процессы своего тела, потому что тебе кажется, будто ты чувствуешь каждый выделяющийся фермент. Когда Каркат запускает к тебе в штаны свою руку, ты зажмуриваешься и сам не замечаешь, как замирает время. Просто рука внезапно останавливается и становится безумно холодной. Ты не спеша открываешь глаза. Это очень плохой момент для остановки времени, и вот почему: тебя обнимает труп. Ты видишь мертвое лицо с остановившимися глазами, а само тело будто одеревенело. Законы физики работают здесь очень странно, и ты не знаешь как. Ты не можешь даже убрать каркатову руку, потому что боишься ее сломать – сейчас это очень легко сделать. И в то же время ты не хочешь включать время обратно, ты просто ждешь. У тебя чешутся руки убить тело, но если ты сделаешь это прямо на Каркате, он тебя убьет. Ты плачешь. Когда ты включаешь время, Каркат сразу замечает, что что-то не так. – Дейв, ты… – он ощупывает твои бока, как будто хочет что-то найти. – Зачем? Потом он замечает слезы на твоих щеках. – Боже, это не возбуждает уже даже меня, – говорит он и вытирает их. – Ох, черт… – гладит тебя по затылку, по плечам, по спине. – Ну, ну, тише тебе, ну. Прости меня. Ты тяжело дышишь. – Мне надо сдохнуть… сейчас. Он хватается за твой затылок и прижимает тебя к своему плечу. – Ничего тебе не надо. Сиди. Торопливо и грубо массирует тебе голову рукой. – Каркат, я не могу, мне надо. – Сиди тихо. От его командного тона тебя пробирают мурашки. Ты любишь, любишь, любишь этот тон. Ты задыхаешься. Время кружится и летит по какой-то спирали из настоящего и воспоминаний, более реальных, чем то, что ты чувствуешь сейчас. Новые слова Карката капают сверху и медленно растворяются в тебе: – Знаешь, я думаю, что я совсем не тот человек, который сейчас тебе нужен. – Не правда… – ты тяжело дышишь и вдруг замечаешь, что дико ерзаешь на его коленях. Как будто что-то болит, что-то не дает тебе спокойно сидеть. – И я чувствую себя ужасно из-за этого. – Прости! – тебя снова пробирает и трясет. Он замолкает и крепко-крепко прижимает тебя к себе. Абсолютно каждая мысль и каждый предмет, который ты видишь и чувствуешь, взрывается в твоей голове.