Смерть
11 января 2018 г., 12:54
— Всё кончено, — отрезала Элизабет собирая вещи: — И знаешь почему? Потому что когда ты приходишь домой, всё что я слышу, это: «Работа. Работа. Работа». Прости, но я так больше не могу. Бумаги о разводе на столе. Подпиши их, пожалуйста.
— Эл, не надо. Прошу тебя. Я не смогу без тебя!
— Надо, Питер. Я… Беременна от другого мужчины. Я переезжаю к нему.
Всё. Последний удар.
— Я подпишу… бумаги.
***
Прошло полтора месяца. Уход жены Питер переживал тяжело. Плохо спал, почти не ел и с головой нырял в работу пытаясь забыться. Ночевал иногда в офисе, только бы не возвращаться в холодный пустой дом, давящий своей тишиной. Он осунулся, под глазами залегли глубокие тени. Нил. Только он заметил состояние Бёрка. Он вообще всё подмечал. За страстью к работе, чуть натянутой улыбкой и тёплым взглядом карих глаз, скрывались осколки разбитого сердца, боль, и покорёженная предательством душа. Выправыть, вдохнуть жизнь, излечить раны, могла только… любовь. Красиво звучит? Жаль, что в жизни всё не так романтично.
Примечания:
Кидайте тапки, моя первая работа.
