всему приходит конец

      — Игорь! Стой! Это не то чем кажется! «Боже мой. Как банально»       — Подожди! Дай объясниться! «ИЗМЕНА. Серьезно?»       — ИГОРЬ!       — Что ты мне блять хочешь сказать? Что вы алгеброй занимались голые под одеялом?       — Нет, но…       — Или ты показывала ему ебанную Гваделупу? А?... Чего молчишь?       — Я не знаю, как это получилось…       — Ой, вот только не надо тут пиздеть! Ты даже не выпила!       — Игорь, послушай…       — НЕТ! Это ТЫ меня послушай! Чтоб к утру тебя и твоих сраных шмоток тут не было! Ты меня поняла?!       — Да… Вижу Диана в слезах уходит в другую комнату. Переключаю взгляд на впопыхах собирающегося парня. «Хоть бы нормального парня выбрала, а не этого… Он же еще совсем мелкий…»–проносится у меня в голове. Томно вздохнув, говорю:       — Слышь, тебе хоть 18, то есть?       — Да… Извините за это… Я не знал, — говорит парень, с опаской проходя к двери, — Ди мне ничего не говорила… Извините… До свидания… Какое-то время залипаю на захлопнувшуюся дверь, осознавая, что же сейчас произошло. «Измена. Какой-то парень. Вещи. ТОЧНО. Надо сосредоточиться на этом» Игнорируя, нихера не тихие всхлипы Дианы, собираю небольшую сумку с одеждой. Перед уходом осматриваю комнату, вдруг че забыл. Взгляд невольно падает на нашу совместную фотографию со свадьбы. «До чего мы докатились… Я собираю вещи, потому что Диана мне изменила… уж не думал, что первым сдамся не я… ТАК, ИГОРЬ. — думаю я, отгоняя навязчивые мысли. — Потом будешь страдать. Сейчас надо валить отсюда»

***

Выйдя из подъезда, улица встречает меня морозным ветром. «Ну, а хули ты хотел. Декабрь на дворе» Достав пачку сигарет, открываю. «Снова одна… ...Теперь, как и я» Мысленно усмехаюсь такой нелепой рифме. Достаю сигарету, потом зажигалку. Розовую. «Откуда у меня розовая зажигалка? – думаю я, попутно пытаясь зажечь сигарету. Ничего не выходит. – Ладно, сейчас это не самый важный вопрос»

***

Уже набрав Стасу и слушая гудки, думаю, что сказать. Правду говорить не хотелось, но видимо другого способа не остается.       — Алло. Слышу заспанный голос. Немного странно, время то уже 7 часов.       — Стас, ты че спишь чтоль?       — Имею полное право. Я альбом писал до утра. «Работать даже в отпуск. Да… так можешь только ты»       — Ну ты и соня… Слушай, я че звоню-то. У тебя можно пару деньков перекантоваться? — говорю, надеясь на положительный ответ.       — Можно канеш, - неуверенно слышу через секунд 5. Не думал, что спящий мозг Конченкова отвечает настолько медленнее бодрствующего Конченкова.       — Но? — спрашиваю, чувствуя явное смятение в голосе друга.       — Ничего. Просто… Ты опять поссорился с Дианой? — устало доноситься из динамика телефона. Понимаю к чему он клонит, но говорить на эту тему хотелось меньше всего.       — Стас, — протяженно на выдохе говорю я.       — То есть да? «Зачем ты задаешь вопрос, ответ на который тебе известен?» Устало вздыхаю, потому что сказать мне нечего.       — Что? Опять заебался и не хочешь об этом говорить? Под конец вопроса голос становиться громче и требовательней, но я снова не собираюсь отвечать.       — Как же ты меня блять достал с этой игрой. ИГОРЬ! Нам не по 5 лет! Хватит играть в молчанку! Молчим какое-то время, хотя знаем, что каждому есть что сказать. Снова вздох. Первый решается продолжить Стас:       — Жду тебя к вечеру, — заебавшимся голосом говорит он.       — Спасибо, — тихо проговариваю.       — Рано благодаришь, — доноситься из динамика, после, гудки. Убираю телефон в карман. Смотрю на сигарету. Уже дотлела до фильтра.

«Твою ж мать!»