1
16 января 2018 г. в 15:33
Сын хлопнул дверью комнаты, выматерившись под нос, на что герр Леопольд только тяжело вздохнул. Это повторялось как минимум раз в два дня. Почему-то у него не получалось любить ребенка без нотаций, а у Вольфа − не огрызаться на каждую. Хотя и так понятно, почему. Со смерти жены прошло три года, и сын переживал их очень тяжело, считая себя виновным в болезни матери. Оба понимали, что виновных здесь нет, но разве от этого легче?
К тому же, старший Моцарт отличался авторитарным характером, а младший − пропорционально свободолюбивым. А тут еще и талант, который отец-музыкант не мог не заметить. Юный Вольфганг впервые потянулся к гитаре и фортепиано в три года, научился играть и даже неплохо импровизировать в пять, в семь он оказался на престижной сцене, а в двенадцать с нее сбежал − прямо из аэропорта в начале мирового турне − чтобы закрыться в гараже с такими же оболтусами и играть там панк и альтернативу. И играть, признаться, хорошо.
Леопольд, в принципе не считавший "это" музыкой вдруг начал ходить на выступления сына вовсе не из отцовских чувств. И ему не составило труда увидеть, что Вольфганг давно уже вырос из своей группы, ему бы развиваться дальше, но для мальчика бросить её равнялось предательству. Это грызло его и опять же не добавляло настроения.
Сегодняшний разговор, переросший в ссору, начался именно с этого.
− Мне с ними тесно, понимаешь? Они мне уже как семья, бросить их – все равно, что тебя бросить. Но даже если я на это решусь, куда мне идти? Я знаю, что могу писать и играть лучше….
− Напомни мне, кто нарочно завалил экзамены в музыкальном колледже?
− Пап, я играю рок, в консерватории и в колледже этому не учат. А академическая база у меня и так есть.
− Хорошее музыкальное образование еще никому не повредило. А рокеры, насколько мне известно, не волшебники из сказок, учеников не берут!
− Ну, спасибо! Я это и сказал, а ты вместо совета ткнул меня в мои же слова носом!
− Потому, что ты меня не слышишь! Я тебе предлагаю весь свой жизненный опыт, а ты от него отмахиваешься!
− Потому, что он мне не подходит!
− А что тебе подходит? Твои пидорские тусовки? Там и спрашивай совета!
Это было определенно лишнее, понял Леопольд, когда сын закрылся в комнате, мучая гитару и не реагируя на стук. Бисексуальность Вольфганга была больным местом обоих, а его вызывающий стиль и влюбленность в одноклассницу Алоизию Вебер – для своих Лойзи – только усугубляли ситуацию.
Тем не менее, помочь сыну очень хотелось и мысли об этом долго не давали Леопольду уснуть. Куда дольше, чем рваная истеричная мелодия, доносящаяся из комнаты сына – в ограниченном пространстве не спасала никакая звукоизоляция.
Вольфганг действительно играл до поздней ночи. Metallica, Green Day, Rammstein, все подряд. С медиатором, потом без, и когда собственные пальцы начали казаться ему открытой раной, из-под них полилась наконец-то собственная мелодия – его посетило долгожданное вдохновение. Парень уже боялся, что придется для этого глотать какую-нибудь дрянь. Он не увлекался наркотиками, так, пробовал пару раз, оба раза зарекаясь повторять. Конечно, сильные эмоции подстегивали не хуже, но ругаться с отцом немногим лучше, чем травиться наркотой, разве что привычнее.
Ему не хватало воздуха в этом несчастном захолустном Зальцбурге, где и мечтать не стоило быть услышанным. По-настоящему услышанным. Ему не хотелось больше играть, выворачивая всю свою душу, ради мимолетной улыбки Лойзи и пьяного одобрения десятка завсегдатаев бара. Да и вообще играть тот примитив, который он писал в двенадцать лет. Сейчас он мог лучше, и смог бы еще лучше, найди он учителя и какую-то перспективу.
Вольф резко поднялся со стула, подавил порыв отшвырнуть гитару – инструмент все же не виноват – и аккуратно упаковал её в чехол, сам же упал, не раздеваясь, на кровать и забылся тяжелым сном.
К завтраку парень вышел, как ни в чем не бывало, яркие тени прекрасно маскировали следы плохого сна. Отец читал газету, попивая кофе.
− Доброе утро, папа.
− Доброе утро, Амадей!
Вольфганг вскинул голову. Вторым именем его называли крайне редко, а отец только пребывая в торжественно-праздничном настроении, то есть, еще реже.
− Какой сегодня праздник?
− Я вспомнил человека, который, возможно, сможет тебе помочь.
Этот очень взрослый мальчишка никогда бы не признался, что после этих слов его затопила волна нежности. Папа все же думал о нем и пытался решить его проблему, несмотря на ссору.
− Кто это?
− Один из моих учеников, который, к слову, быстро превзошел учителя. Его зовут Антонио Сальери, сейчас он живет в Вене. Недавно выпустил четвертый или пятый альбом – да, он тоже скоро бросил академическую музыку и ударился в альтернативу. Жаль, талантливый композитор.
− Па, ты опять за свое…. Ну ладно, как мне с ним связаться?
− Я сам свяжусь, а ты бы проветрил голову.
Что ж, отлично. Ухватив с подоконника плеер, а с вешалки косуху, юноша вышел из дома.
Август был на исходе, летние каникулы тоже, но для Вольфганга каникулы уже второй год были абстрактным понятием – после провала в колледже, в старшую школу он так и не пошел. Пока он зарабатывал своей музыкой минимальные деньги, отец ему ни о чем не напоминал, но он и сам чувствовал, что надо что-то решать.
Рано или поздно, ноги всегда приводили Моцарта к дому Лойзи. Кто-то из жильцов с негодованием воззрился на него. Худощавый парень с густо накрашенными глазами и алыми прядями в русых волосах привлекал внимание, и не всегда лестное. Так что Вольфганг проигнорировал бормотание вслед, поднялся по лестнице и позвонил в дверь. Открыла ему одна из сестер Алоизии, Станци – неказистая, но милая девчонка.
− О, Вольфи, привет! Заходи, не бойся, мама ушла. – Девушка знала, как он не любил шумную фрау Вебер. – И Лойзи тоже, но скоро должна вернуться.
− Сколько раз просил, не называй меня Вольфи, − беззлобно проворчал парень, проходя на кухню.
Попивая чай, и вполуха слушая болтовню Констанции, он все же думал лишь о её сестре. Сегодня он решил признаться капризной барышне в своих чувствах. Не то чтобы она о них не знала, но мужчине же полагается делать первый шаг, разве нет?
− Ох, а вон и наша красотка! – Всплеснула руками Станци. – И… не одна?
Вольфганг повернулся к окну и замер. Алоизия выпорхнула из дорогого автомобиля, владелец которого вышел следом и притянул её к себе. Последовавший за этим поцелуй не походил на дружеский ни под каким углом, через открытое окно даже красноречивый звук было слышно!
Шокированный, Вольф выскочил из квартиры, прямо перед носом у парочки. Огромные глаза Алоизии, обрамленные блестящими накладными ресницами, распахнулись в притворном удивлении.
− Вольфи? Как неожиданно! Это Йозеф, мой парень. Йоззи, это Вольфганг, мой… Впрочем, никто.
Вольфганг подавился приветствием. Никто? Наконец собравшись, он кивнул и почти побежал прочь, слыша за спиной издевательский смех красавицы.
В квартире Констанция набросилась на сестру:
− Ну и что ты наделала? Ведешь себя как недалекая сучка!
− Ой, брось, сестренка! Он был такой смешной!
− Смешной? Он так искренен в своих чувствах, как и в своей музыке, а ты… ты!…
− О, ну беги, утешай его! Никчемная дурочка.
А Станци и побежала бы, знай она, где искать несчастного парня.
Он же бродил по улицам, пока плеер окончательно не сел, а потекшая косметика не засохла на щеках. Да, парни не плачут, но ему и не такое можно. Моцарт уже и не помнил, был ли когда-то нормальным.
От тяжелых дум его отвлек звонок мобильного. Отец.
− Возвращайся домой, есть новости. – Как всегда, предельно лаконично.
Примерно через час Вольфганг добрался домой. Папа сидел на кухне, будто и не прошло полдня.
− Я звонил Тонио.
«Кому?» − чуть не спросил Вольфганг, но тут же вспомнил, что загадочного папиного ученика зовут Антонио. Антонио Сальери. Красиво…
− Ему в группу нужен клавишник. Он готов тебя послушать и если подойдешь, он даже предоставит жилье – места у него предостаточно. Можешь собирать вещи, завтра едешь в Вену.
− Папа… Спасибо! – бросился он на шею Леопольду.
− Успокойся, сын. И не подведи меня.
− Не подведу. Увидишь, пап, ты еще будешь мной гордиться!
− Кхм, сын! Если все сложится, получится, что Тонио за тебя в ответе. Поэтому слушайся его, как меня, нет, лучше больше! – поспешно исправился отец.
В трёхстах километрах отсюда, в Вене.
Устало прищурив темные глаза, мужчина вглядывался в экран ноутбука. Странно, что он согласился оказать такую услугу учителю, но, судя по видео, парень действительно виртуоз. По крайней мере, с гитарой он чувствовал себя совершенно свободно, его игра была почти совершенна. И это в шестнадцать лет! Антонио прогнал неуместную зависть. Ему ведь еще учить этого птенца!