***
Джеймсу не кажется, он абсолютно точно понимает, что вся его жизнь - чёртовы обрывки. Как кусочки бумаги, на которой написано что-то важное. Да вот только прочесть это нельзя - почти невозможно собрать всё правильно, а некоторые кусочки и вовсе потерялись. Как лоскуты ткани, которые могут быть красивым цветным одеялом, только вот без сшивающей их нити это просто отрывки, которые ни на что не годны и никому не нужны. Его мозг, память - тоже обрывки. И тут уже никакой метафоры. Он действительно знает и помнит всё кусками. А порой в его голове что-то щёлкает, и всё это снова будто разлетается по ветру, а он снова превращается в бездушное оружие.***
Почему так сложно найти то, что сможет связать эти лоскуты, склеить эти куски бумаги?