Невероятное лето или Привет, Дневник

22 июня

      В принципе… обычный день… ничего не произошло. POV Автор.       Ранее утро, солнце только чуть-чуть выглядывает из-под линии горизонта; в позе лотоса на мягкой кровати сидит Руслан. Он задумчиво перебирает струны, закусив губу. Почему-то с утра пораньше он вспомнил про гитару. И не расчесавшись, не позавтракав, он сел наигрывать не так давно забытые мелодии.       — Привет! — негромко, но напористо говорит юноша, вламываясь в комнату.       — Сука, — вздрагивает Руслан, поворачивая голову, гитара с шумом падает на пол. — Ебучий Юлик.       — Я приехал, — тянет парень, в мгновение оказываясь рядом с кроватью, а позже падая на нее звездочкой. — Ты рад? — смотрит на лицо Руси.       — Очень, — хмыкает тот. — Ты что, пьяный?       — Немного, — зевает Юлик, притягивая Руслана к себе за подбородок, уверенно накрывает его губы своими. А руками резко опрокидывает парня на кровать, ставя их по обеим сторонам от головы нижнего. — Самую малость, — а ведь и правда, этот поцелуй был с привкусом какого-то вина.       — Др был у батиного друга, — успевает хмыкнуть Юлик, как его затыкают поцелуем. Руслан наш опьянел. Опьянел от поцелуя.       Поэтому ему как-то похуй на здравый смысл.       Холодные руки Руслана схватывают края футболки парня. Он на секунду отрывается от губ, и в следующую секунду так старательно наглаженная ткань летит на пол, а спина покрывается мурашками.       На лице Юлика появляется ухмылка, он так же быстро скидывает с юноши футболку, припадая к его шее. Оставляет багровый засос, а после прикусывает кожу.       Руслан вскрикивает, резко принимая вертикальное положение и распахивая глаза.       — Какого? — быстрым рывком крутит головой.       Взгляд падает на гитару. Она неизменно стоит около шкафа в чехле.       — Пиздец, — парень падает на кровать.       Примерно полчаса он так и лежал, приводя себя в чувства, и как зачарованный в мыслях повторял «сон, всего лишь сон».       А тем временем рядом с домом, где живёт Руслан, стоит Максим.       — Ну, а на что я собственно рассчитывал? — думает Стинт, сжимая кулак, впивая в кожу ладоней острые ногти. — Грёбанная шлюха.