Тьма

Я не хо­чу с то­бой го­ворить. Я не хо­чу те­бе пи­сать. Я не хо­чу те­бе от­ве­чать. Не хо­чу спра­шивать. Я не хо­чу слы­шать го­лос твой в сво­ей го­лове. Да­же свой собс­твен­ный. Я не хо­чу ожи­дать. Не хо­чу рас­счи­тывать. Не хо­чу иг­рать в стра­тегии. Не хо­чу ис­ка­жать свои чувс­тва, про­гова­ривая их сво­им, как люди считают, дет­ским го­лосом. Не хо­чу воз­дей­ство­вать на те­бя. Не хо­чу вли­ять. Я не хо­чу ка­зать­ся те­бе осо­бен­ной и дру­гой. Я не хо­чу то­бой ов­ла­девать. Ты — не вещь. Я — не вещь. Не хо­чу вы­яс­нять, кто где ко­го как не по­нял. Не хо­чу объ­яс­нять­ся. Не хо­чу улы­бать­ся. Не хо­чу ста­рать­ся пон­ра­вить­ся. Не хо­чу быть по­лез­ной, при­ят­ной и ин­те­рес­ной. Не хо­чу за­цик­ли­вать­ся на тво­ем име­ни. Не хо­чу впа­дать в за­виси­мость от тво­его го­лоса. Это дру­гая лю­бовь. Я хо­чу те­бя прос­то мол­чать. Сом­кнув гу­бы, гля­дя в гла­за. Мол­чать про те­бя. За­бывая ды­шать. Делай, что хочешь. Я просто хочу взять и с тобой пойти в лес. За грибами. Так просто, правда?