Тьма

Он сто­ит у ок­на, хму­ро ку­рит в тя­гучий рас­свет. Она что-то при­выч­но ще­бечет, не­сет око­леси­цу. Две ос­тывших ду­ши. Меж­ду ни­ми хро­мой та­бурет, на ко­тором чи­тались сти­хи, а те­перь бы — по­весить­ся. По ще­кам рас­те­ка­ет­ся тушь пов­седнев­ных за­бот. Утом­ля­ют звон­ки с об­суждень­ем чу­жого/из­би­того. Их спас­ла бы бе­зум­ная встряс­ка с ды­хань­ем рот в рот…. Но- в гла­зах толь­ко кол­кие ай­сбер­ги Ле­дови­того. Это «вмес­те» уже не бод­рит, слов­но ут­ренний душ. Он ухо­дит в се­бя. Ей при­выч­ней в сво­ем оди­ночес­тве, в па­ути­не из псев­до-эмо­ций и чувс­твен­ных стуж. По­дой­ти бы, об­нять его гу­бы… да толь­ко не хо­чет­ся. От все­лен­ско­го хо­лода трес­нул этот мир. Воз­дух да­вит вис­ки, ду­шит стра­хом за­тяж­но­го па­дения с пи­ка бе­шеных чувств в тес­ный пан­цирь хру­щев­ских квар­тир. Вот и да­вай нам вто­рое ды­ханье, как ве­ру в спа­сение. Оче­ред­ное «Пой­дем в ки­но» как пус­тая на­деж­да. Не­любовь — это веч­ный стан­дар­тный про­гиб в не-то-что-нам-до­рого. Че­реда не­от­ме­чен­ных дат на ца­рапи­нах со­вес­ти. Он уп­ря­мо мол­чит, она пи­шет ук­радкой е-майл — эпи­лог к ми­зан­сце­не в ба­наль­ной и при­тор­ной по­вес­ти. Об­на­жен­ные фра­зы не тро­га­ют. Гро­хот клю­чей раз­дра­жен­но сме­ня­ет зам­ков скрип. Она — кош­кой в клу­бок сво­их мыс­лей. Он — в ут­ро, ни­чей… Дос­та­ло…. …толь­ко скрип та­бурет­ный в за­весе ту­гого мол­ча­ния.