Нет, дорогой, вероятно, я навсегда останусь мрачным уродом, отравляющим все вокруг. Даже на таблетках и с психотерапией.
*** Прозрачная кремовая тюль охраняла комнату от белизны дневного света, делая освещение еще более мягким, приятным. Часы тихо и ненавязчиво стучали с книжной полки, отмеряя время сеанса. Казалось, сюда не способны проникнуть тревоги внешнего мира, комната словно плотный кокон, в котором тепло и безопасно. - Дэн, - спокойный голос отвлёк его от размышлений, - ты сидишь молча уже 15 минут. Неужели, за время нашего затянувшегося перерыва в терапии не случилось ничего, о чем ты хотел бы поговорить? Осознав, что все это время он бездумно пялился на кушетку (кто-то вообще ею пользуется?), Дэн поднял глаза на своего психотерапевта. Тот был одет в неизменный коричневый пиджак, седые волосы зачесаны назад, а взгляд за стеклами очков был привычно внимательным. На первый взгляд доктор Брэдвик выглядел очень стереотипно и Дэн никогда бы не подумал, что его психотерапевт будет именно таким. Но среди всех специалистов, у которых побывал Дэн, только доктор Брэдвик, казалось, понимал его лучше всех и сумел завоевать доверие Дэна. - На самом деле, кое-что произошло, - он начал нервно теребить нитку на своих джинсах, - Вы наверняка слышали об этом из новостей... О взрыве. И так получилось, что я был там... В тот день. Взгляд доктора как-то смягчился, в его глазах промелькнуло сочувствие. Дэну стало немного спокойнее и его участившееся сердцебиение слегка замедлилось. Вздохнув, он продолжил: - И я не могу забыть об этом. Прошло уже сколько? Больше месяца? А чувствуется так, будто все произошло вчера. Но я ведь даже почти не пострадал! Только пара синяков и ушибленная рука - все зажило, как на собаке. Меня раздражает, что я не могу забыть и просто жить дальше. Раздражает, что я такой слабый и жалкий. Я не должен так сильно страдать, ведь я жив и невредим, а кто-то остался со шрамами на всю жизнь или потерял близких... - Дэн, стоп, - резко остановил его доктор Брэдвик, когда парень набрал в лёгкие воздуха для нового самоуничижительного монолога,- ты снова пытаешься обесценить свои чувства и свой опыт. То, что случилось - не какая-то стандартная жизненная ситуация. Это ужасно и неправильно, такое не должно происходить в нашем мире. - За свою жизнь ты пережил много травм и то, что это конкретное событие так по тебе ударило - не признак твоей слабости. Просто это уже слишком. Слишком много, слишком сильно. Ты имеешь право чувствовать себя плохо и не нужно этого стыдиться. Ты очень сильный человек, Дэн. Столько лет бороться с депрессией и суметь таки утереть ей нос! Но даже сильным людям нужна какая-то почва под ногами. А подобные события ее выбивают. И нет ничего плохого в том, чтобы попросить помощи. И чтобы получить помощь. Дэн задумчиво притих, а доктор продолжил: - Скажи, ты разговаривал с Филом о том, что чувствуешь? Парень покачал головой: - Я не хочу грузить Фила, он и так слишком переживает за меня... - Когда он видит, что тебе плохо, но при этом ты молчишь и ничего не рассказываешь - поверь, он переживает ещё сильнее. Так было и во время депрессии. Это только отдаляет вас друг от друга. Дэн сдержался и задушил мысль, которую сам до конца не осознавал.***
Лес встретил его тягостной тишиной. Облезлые ноябрьские деревья склонились над ним так, что Дэн чувствовал себя жалким преступником на суде великанов. Не было никакой тропы, способной хоть как-то намекнуть, куда двигаться дальше. Немного поразмышляв, Дэн просто пошел вперёд, надеясь, что лес не слишком большой и что он сможет отыскать какое-то подобие тропы. Дэну очень хотелось, чтобы в этом лесу не было никаких монстров. Ну, серьезно. А ещё хотелось, чтобы деревья не выглядели такими угрожающими и зловещими. Чтобы они не тянули к нему свои ветки, будто пытаясь схватить. От подобных мыслей по телу прошлась неприятная дрожь. Ему не хотелось находиться здесь, но он чувствовал, что другого пути попросту нет. Если хочет выбраться, если хочет снова увидеть Фила, то должен пройти через это. При всей потерянности и чувстве абсолютного одиночества, эта мысль, это знание, было для него чем-то вроде якоря, не дававшего потеряться и сдаться окончательно. Чем дальше в лес продвигался Дэн, тем холоднее становилось. Изо рта при каждом выдохе вырывалось облачко пара, а руки окончательно озябли и теперь он, обняв себя, засунул ладони под мышки, в надежде хоть немного согреться. Все это время Дэн как-то не обращал внимания на то, во что был одет, а сейчас лёгкая осенняя куртка на тонкую футболку вместе с рваными джинсами казались каким-то изощрённым издевательством. Он не сразу заметил пролетающие время от времени снежинки, пока под ногами не возник тонкий слой свежего снега, спрятавший гнилую листву. Деревья тоже преобразились, покрывшись серебряным блеском и выглядели скорее грустно, чем устрашающе. Они умерли, хоть и ненадолго, до весны. Если в этом странном мире, конечно, когда-либо наступит весна. Дэну и самому хотелось уснуть. С каждым шагом он замерзал все сильнее и все больше уставал. Может, это все бессмысленно? Может, лес никогда не закончится... Вначале он решил, что ему показалось. Но, чем дальше Дэн углублялся в лес, тем отчётливее слышал пение птиц. Это было странно, за все время здесь ему ещё не повстречалось ни одно живое существо, не считая фигуры в балахоне. Хотя живим назвать это Нечто язык не поворачивался. Оно не было живим. Оно просто... Было. Пение звучало всё громче и вскоре Дэн увидел дюжину прекрасных белых птиц, сидевших на ветках. Они были размером с голубей, но более утончённые и хрупкие. Вместо того, чтобы сливаться со снегом из-за своего окраса, птицы чётко выделялись. Их перья были белее снега и будто светились. Дэн не ожидал увидеть здесь столь прекрасных существ, они явно выбивались из общего мрачного пейзажа, а их пение было настолько умиротворяющим и радостным, что Дэн и сам чувствовал какое-то тепло, разливающееся в груди. Словно ангелы спустились в ад. Он сделал шаг вперёд, подходя ближе. Одна из птиц внимательно и будто бы осознанно посмотрела на него. Дэн улыбнулся, протягивая руку вперёд. Белоснежные крылья затрепетали и через мгновение птица абсолютно беспечно опустилась Дэну на ладонь. Он задержал дыхание от восторга и ощущения абсолютного счастья. Осторожно, одними кончиками пальцев, Дэн дотронулся второй рукой до мягких перьев. Вдруг пение стало тревожным, птицы вспорхнули с веток и принялись беспокойно кружить вокруг, издавая высокие пронзительные звуки. Дэн почувствовал, как птица в руках потяжелела, её глаза закрылись и она обмякла, безжизненно свесив голову с его ладоней. "Нет, прости, я не хотел, я не хотел!" - воскликнул Дэн, пятясь назад, все ещё держа в руках существо, которые доверилось ему и которое больше не дышало. Птицы хаотично метались меж деревьев, они начали кричать человеческими голосами, пропитанным такой невероятной болью, что это невозможно было выдержать. Прижавшись спиной к дереву, Дэн онемел от ужаса. Одна за другой, кричащие птицы падали вниз, оставляя на снегу кровавые брызги. В одно мгновение нечто прекрасное становилось искалеченным переломанным месивом. Все стихло. Стояла оглушающая тишина, хотя в голове у Дэна до сих пор раздавались душераздирающие предсмертные вопли. Снег вокруг окрасился красным, везде лежали маленькие трупики с вывернутыми шеями и крыльями. Черные бусинки глаз были мертвенно стеклянные, а клювы открыты, словно даже после гибели они продолжали кричать. Дэн упал на колени, чувствуя как по щекам текут слёзы. Он не понимал, что сделал не так. В руках лежала мертвая птица, убитая им одним лишь прикосновением. Чувство горечи и всепоглощающей вины обрушилось на него и он зарыдал, укачивая безжизненное тельце. Почему всё вокруг него гибнет? Почему он все разрушает? Словно он несёт саму смерть и боль, высасывая и воруя жизнь у других. Их не вернуть. Ничего не исправить. Это будет разъедать его изнутри до последнего вздоха.Если ты выжил, кто-то обязательно должен умереть. Баланс. Баланс во Вселенной. Твоя жизнь стоит дюжину маленьких смертей. Или не маленьких. Они не заслуживали смерти. Ты мог стать десятым. Почему не стал? Чем ты лучше? Почему ты заслуживаешь жить, а о н и Н Е Т?
"Я не знаю!" - закричал Дэн в пустоту, заливаясь слезами, отчаянно желая, чтобы голос в голове замолчал. "Не знаю..." - прошептал он, закрывая глаза и бережно опуская мёртвую птицу на землю, чтобы и самому лечь рядом на мокрый холодный снег. Он никогда не узнает ответа на этот вопрос. Возможно потому, что ответа и вовсе не существует.