Прах и пепел

      Лязг, стук, вымах.       Рассветное золото омывает шпили Луносвета. По розовой плитке мостовой беззвучно проходит зачарованная метла, сметая невидимые песчинки. Стройные кипарисы зелеными копьями пронзают прохладный утренний воздух, устремляются в безоблачное небо. На мягких хвоинках поблескивает роса.       Вымах, удар, стук.       Флаги реют над площадью Странников: черные с алым и алые с золотым. Кузнецы раздувают горны. Рыжий сноп искр от неосторожного движения с шипением вырывается на волю. Искры в глазах. Воздух плавится о горячую кожу, дыхание вырывается с шумом — будто из кузнечных мехов, а не из легких.       И больно. Боль яркая, как лава в открытых горнах. Потом немеет рука, и легкий деревянный щит становится неподъемным. Ветер поет на кромке меча и взрывается звоном литавр.       Лязг, лязг, лязг.       Небо и флаги, кипарисы, розовая плитка — все размазывается, все рассыпается стекляшками в калейдоскопе. Дыхание, искры, гул воздуха… Нет, крови в ушах. Зелень… не хвои — чужих глаз. Вымах, удар, лязг. Скрежет клинка по клинку режет уши, локоть дрожит и стонет.       — Вы — хватит! — пробивается в симфонию боли и металла властный окрик принимающего. Чужой меч отстраняется, острие невысоко чиркает воздух и опускается в обессилевшей руке.       Она делает несколько шагов назад — там стена павильона. Там взмокшая под кожаной курткой спина находит твердую опору. Там кто-то подает кружку с водой, хмыкает, выливает эту воду ей на голову. Потеки смешиваются с потом, пропитавшим светлые волосы насквозь.       Удар, удар, удар…       Сердце колотится о ребра. Постепенно успокаивается дыхание, за ним становятся слышны звуки и слова. Лязг клинков затухает, раздается отдаленный звон металла — это в кузне. Она начинает чувствовать пальцы, все еще сжатые на скобе щита. Мужчина в черной гербовой накидке идет вдоль павильона, указывая подбородком то на одного, то на другого.       — Ты — годен. Ты — годен.       Гордые улыбки зажигаются на усталых лицах. Она с усилием поднимает дрожащую руку с мечом и вкладывает оружие в ножны. Оглядывается — не подадут ли еще воды. Слюна соленая и вязкая.       Принимающий приближается.       — Ты, мелкий… — он прищуривается и кивает ее противнику. — Годен.       И проходит мимо.