Глава 7.
21 июля 2020 г. в 14:01
— Ты? — Тупо пялюсь в лицо Влада не понимая зачем он приехал если так злился на меня утром.
— Что не так?
Тихо сглатываю представляя как выгляжу со стороны без грамма косметики, растрепанным пучком на голове и растянутой пижаме.
— Откуда ключи?
— Дубликат сделал, — так посредственно об этом говорит, что даже жутко. Стоит еще подумать кто маньяк в моем окружении!
— Это вроде как мое личное пространство.
— Чай сделай и что-то поесть, я устал как черт и жрать хочу.
Еще и злой как сатана.
— Могу нарезать только бутерброды. Что-то случилось?
В раздражении падает на стул у импровизированной барной стойки и закидывает за голову руки устало прикрыв глаза.
— А бывает так что не случается? Как там, город спит просыпается мафия?
Улыбаюсь ему, пока не видит.
— Ты не можешь решить все за всех, дерьмовые вещи случаются, ничего с этим не поделать.
— Тебе ли не знать, — все еще с закрытыми глазами, — до вчерашнего дня я не пытался даже понять, что тебе не сладко.
Глаза жечь начинает, хорошо что не смотрит в мою сторону. Признание моего «героизма» в его лице дорогого стоит! Почему?! Боюсь себе ответить на этот вопрос.
— Держи, — механически предлагаю ему чай и неровно нарезанные бутерброды с плавленным сыром.
— Ты ни черта не умеешь готовить, верно?
Киваю головой.
— Не для кого, а сама я дома редко ем.
— И на том спасибо, уже поздно, тебе завтра на праздник богатеньких снобов, ложись спать, Рит.
Его это «Рит» обдает жаром похлеще веничков в парной.
— Точно не хочешь пойти со мной?
— Нет.
Глупо, но мне хотелось услышать другой ответ, а еще подойти ближе и обнять, потому что таким усталым я не видела его еще никогда.
— Точно ничего не произошло?
— Нет.
— Влад, я не враг.
— Да?
Вот и начались издевки.
— Сложное дело?
— Нет.
— Я добьюсь сегодня чего-то помимо однозначных ответов?
— Нет.
Боже, пусть ему перестанет быть так плохо!
Что?
Что я….
О чем вообще думаю?
Даже волосами тряхнула и сделала два шага назад разрывая дистанцию между нами еще больше. Пошел бы он к черту! И если ему плохо так и надо! Нечего изводить меня не неся ответственности.
— Брат, — тупо выдыхает.
Хмурюсь выпав из действительности сейчас я вообще не понимаю к чему он говорит мне о своем брате?
— Что?
— Стас в институт не поступил, снова. Девятнадцать лет парню, а все ведет себя как ребенок.
Мы сейчас действительно обсуждаем его семейные проблемы? Точнее даже не так, неужели он вообще обсуждает со мной что то кроме работы?
— Куда поступал?
— В юридический.
Понятно, в голове уже рисуется картина как Соболев старший давит на своего братишку принуждая того учиться и быть как он. Невольные ассоциации с моим отцом отталкивают меня от полицейского еще на пару шагов.
— Ты спрашивал, надеюсь, хочет ли он туда поступать?
Серые глаза распахиваются глядя на меня с упреком.
— Таким я тебе кажусь? Тираном?
Можно подумать, после всех его издевательств я могла думать по другому.
— Я просто спросила.
— Как и я его, спросил. И да, после того как погиб мой отец, я имею право наставлять младшего брата на путь истинный.
Отец погиб? И почему я не думала о том, что он такой бешеный потому что в его семье случилось что-то ужасное? Почему просто мысленно поставила ему на лоб клеймо прожжённого циника?
— Давно?
— Мне было двадцать, брат в первый класс пошел.
Судорожно выдыхаю. На плечи подростка свалилась мать и младший брат еще совсем ребенок, это не легко.
— Только жалеть меня не надо. И соболезнования тоже получать не в моих предпочтениях.
— Когда умерла бабушка, весь мой мир рухнул. Мне казалось, что я цельная осталась за бортом жизни, а в действительности мне б себя по крупицам собрать чтобы дальше жить. Эта боль, она вечна…. Я просыпаюсь и засыпаю с ней. Хуже лишь то, что чертов дар даже не дал мне возможности с ней попрощаться! Я видела смерти десятков людей, а ее… — голос немного дрогнул, — ее не увидела. Я не знала. Совершенно не знала….
Ни единый мускул на лице не дрогнул, будто мы с ним не о умерших любимых людях говорим, а вновь дело обсуждаем. Не мужик, кремень! В чем собственно я даже не сомневалась.
— После этого ты начала разрушать себя и попалась в мои руки?
— Она хотела чтобы я была полезна.
— А чего хочешь ты?
Умереть….
Но тебе об этом знать не обязательно.