Солжик

Я взяла в универе академический отпуск по состоянию здоровья и свалила в родной город, потому что нервы мои иссякли — больше я этого терпеть не могла. В психотерапевтическом отделении лежать хорошо: дают лекарства, вкалывают антидепрессанты. Стираются дни, стираются даты, стираются лица, и лучше спится. Только всегда есть вероятность, что почки откажут. С другой стороны, как же иначе вылечить неразделённую любовь к Ангелу по имени Алекс, — думала я. А потом появилась она. Её звали Солж.

***

Первое впечатление: самая красивая первокурсница на моём факультете. Второе: кажется, шарит матан. Третье: общительная, вроде. Не то, всё совсем не то…

***

Я видела её часто, пока мы обе обитали в общежитии весь первый семестр, но мне почему-то казалось, что мы из разных миров. Я не знала ничего о ней, она не знала ничего обо мне. Мы были чужими. А когда я коротала уже вторую неделю в больнице, она просто написала в сети. Незнакомый человек, с которым я за всё время обучения перекинулась парой слов, вдруг обрушил на меня больше поддержки, чем все друзья, вместе взятые. «Мы прилетим к тебе, мы привезём подарки. Не забывай родной университет, знаю, больно, знаю всё про Алекса, только живи, » — и я жила, смиренно ожидая, когда в мой маленький город прибудут из далёкой столицы однокурсники. Они прилетели — и я пропала окончательно.

***

Дёргано, резко, рвано, косо — всё равно, во мне пять таблеток четырёх разных цветов: две белые, жёлтая, синяя, розовая. Ненужное уточнение, правда?.. а мне плевать сейчас. Меня прёт, штырит и плющит. И не от транквилизаторов. Солжик… чистое, светлое существо, я читала её стихи, я плакала, я знаю.

***

Мои размышления об Ангелах и Демонах далеки от тематики фэнтези. Просто бывают души светлые, ангельские, а бывают, как у меня. То самое чувство, когда твоя душа темнее даже любимых сигарет «чёрный Dunhill»… О да, я просто Дьявол во плоти. У Ангела Алекса, который мне нужен, крылья — из осколков битого стекла. Только заденешь — и уже сам не заметишь, как весь обляпался собственной кровью. Этот Ангел другой. Солжик… чувство, будто у неё крылья отняли. Зачем-то и как-то хочется вернуть. Заменять одного Ангела другим? Пустой трёп. Никудышная затея. Провалилось уже на стадии задумки. Я помню Машу. Я честно верила, что с приходом Маши решатся все проблемы. И вот Маша моя — а мою глотку раздирает, потому что не предавай Ангелов. Ангела Алекса не заменить обыкновенным человеком. А ведь с Машей действительно хотелось попробовать построить, заботиться о ней хотелось… хорошо, что вовремя нить обрубила. Она всё-таки человек. Человеку с Дьяволом не по пути. Тем более с Дьяволом, вручившим свою душу Ангелу. Бред какой-то. Дьяволы уродливы, и души у них некрасивы. Алекс злится за навязанный ему дар. А я в Лондон хочу. И Солжика с собой в охапку. И чтобы… Чёрт. Никогда не думала, что, любя Ангела, можно ненароком влюбиться в ещё одного. Интересно вот… Если духовно изменить Ангелу с человеком — то «в мясо мозг и душу на кол», предателей иначе и не судят. Это знаем, проходили: Маша. А если — Ангелу с Ангелом? Ведь разница… только в крыльях. Почему Дьявол хочет убивать людей, но подарить крылья Солжику? А как вообще подарить Солжику крылья?! Лондон. Определённо. Солжик… Солжик — это понимание. Моментальное. Это что-то личное, своё. Мандаринки на морозе, ледяные глаза, горячая улыбка. Мягкий-мягкий свитер. Жаль, что не рассчитан на двоих. Кажется, что скоро придёт время его использовать. Можно, я уйду рыдать? Меня опять тянет к свету, я опять всё испорчу. А ещё те кусочки моей души, которые удалось отнять обратно у Ангела Алекса с острыми крыльями, изрезаны ими же в клочья. Они убогие. Их не покажешь никому.

***

Почему я никак не могу выразить это словами? Болит голова, хреново, клонит в сон. А не будь Алекса — я бы Солжика выбрала. Ещё в сентябре говорила. Ещё до того, как… Свитер надеваю. Новый. Его подарила она. Солж, а полетели в Лондон, правда? Честно, не прирежу. Только слишком велик риск, что мне снова станет больно, а делить одну душу жалкого Дьявола на двоих Ангелов — это проще сразу сдохнуть, как подзаборная шавка. Пишу всё, что в голову приходит. Солжик, ты не обижайся, я же под таблетками… Со-о-олжик. А пойдём со мной, а?.. А я писать ей буду каждый день. Стихи. Они из меня выплёскиваются — ну как тут… не писать?