Вкус вишнёвой лжи

Ложь сопровождается шумихой, а истина — беззвучна. (Фетхуллах Гюлен) Земфира – Искала Ложь 25. Ира

Долгий и изнурительный рабочий день в аниме-магазине не приносит ничего, кроме скуки и отвратительного настроения. К нам заглядывает мамаша и устраивает разнос из-за того, что мы продали её сыну наклейки с персонажами из аниме «Блич». Видите ли, нельзя продавать детям подобные «гипнотические картинки, затуманивающие разум» и бла, бла, бла. Мальчишке, кстати, тринадцать лет, а на наклейках нет никакой цензуры и возрастного ограничения. К несчастью, разбираться с недовольной клиенткой пришлось мне, потому что Гриша свалил на перекур в соседний магазин. Как чувствовал прямо. Объяснить женщине, что в аниме нет ничего криминального, у меня не получается, а товар всё равно возврату не подлежит, так что меня полили изрядной волной дерьма и удалились восвояси. Вот так продавай что-то детям, обязательно найдётся сумасшедшая истеричка, решившая обвинить тебя во всех смертных грехах. Мне за всю жизнь хватило и Марины, которая только и делала, что тыкала в мою неряшливость, неопрятность, немощность и халявное проживание в её квартире. Кстати, о мачехе. Впервые в жизни от неё оказался хоть какой-то толк. С работой Марина не обманула: я связалась с её, типа, подругой, которая устраивает благотворительное мероприятие, и та с радостью согласилась взять меня официанткой. Сказала, что Марина очень настойчиво рекомендовала мою персону, хвалила, что я трудолюбивая, аккуратная и честная девочка, как раз подрабатывающая в одной из кафешек. И у меня есть опыт в этой области! На что мачеха не пойдёт, лишь бы получить желаемое. Конечно, выставку-то открыть хочется, а денег нет. А тут хоть какая-то взаимная выгода… В общем, в эту субботу я должна буду прийти пораньше в зал, где будет проходить благотворительный вечер, чтобы помочь подготовить столы, напитки и закуски. Ничего сложного делать не придётся, просто ходить мимо гостей и предлагать им выпить/перекусить. Идеальней работы и не найдёшь. К тому же не каждый раз выпадает возможность побывать на закрытом мероприятии, пусть и в роли официантки. Единственное, о чём я последнее время постоянно думаю, - деньги. Как бы, где бы что-нибудь подзаработать, чтобы перестать сводить концы с концами. И порой от всего этого становится чертовски грустно. В моём возрасте подростки развлекаются, ходят по клубам, вечеринкам, да просто сидят на шее у родителей и ни черта не делают. А я горбачусь на трёх работах, чтобы оплатить лекарства бабушки, коммунальные услуги и еду. Пенсии и подачек отца не хватает, а мои деньги улетают так быстро, что глазом не успеваешь моргнуть. Порой так хочется забыть обо всех проблемах и зажить на халяву у кого-нибудь на шее. Но увы. У меня нет прав жаловаться на свою судьбу. Её ведь не выбирают, она сама показывает на тебя пальцем и приговаривает к вечному жалкому существованию. Ну, или кому как повезёт. Колокольчик звенит, и я устало поднимаю взгляд на посетителя, сдерживая жадный зевок, но, как только я вижу в дверях гостя, сонливость как рукой снимает. Парень скептично осматривается, скользя взглядом по стеллажам, медленно, но уверенно, направляется в сторону прилавка. Посетителей за день мало, так что Гриша решает спохватиться и проявить инициативу. - Вам чем-нибудь помочь? – приветливо улыбается напарник, излучая отвратительно-слащавую энергию. Парень подходит к нам, осматривает Гришу с ног до головы, чуть прищуривается. - Нет, - наконец говорит он. А потом взгляд его синих пронзительных глаз устремляется прямо на меня, и всё внутри неожиданно скручивается. - Здорова, - парень шмыгает носом. Я шумно вздыхаю, совершенно сбитая с толку. Сразу почему-то хочется вскочить на ноги, чтобы не чувствовать себя жалкой, а тем более не смотреть на Костю Назарова снизу вверх. Чувствую его превосходство, и это раздражает. - Думала, что больше не увижу тебя, - замечаю я, подпирая голову рукой. Костя кладёт на прилавок книгу и прячет руки в карманах, сутулит плечи, чувствуя себя неловко. - Решил отдать. - Я же… - качаю головой, но договорить не дают. - Это в знак извинений, - перебивает Назаров. Косится на Гришу таким устрашающим взглядом, что напарник тут же тушуется и исчезает в подсобке. – Мне она не сдалась. Не люблю читать. Помедлив, беру в руки книжку и смотрю на неё. Рэй Брэдбери. «Из праха восставшие». - Спасибо, - неуверенно бросаю, решив, что отделаться от подарка не получится. Раз Костя притащился ко мне на работу, чтобы вернуть книгу, то, если буду упрямиться, Брэдбери окажется в урне. При чём, чувствую, отправлю туда его именно я. – Как рана? - Отлично, - кивает. – Заживает. Жить буду. - Это хорошо. Не знаю, о чём можно поговорить и стоит ли вообще заводить хоть какой-нибудь разговор. По сути, нет у нас с парнем ничего общего, кроме криминальных моментов. Да и порез больше не требует моего внимания, так что… - Чё это за место? – вдруг интересуется Назаров, подозрительно осматриваясь по сторонам. – Сатанистские штуки какие-то… Я неожиданно смеюсь, и напряжение разом рушится и разлетается по полу, будто глыба льда. - Это аниме-атрибутика. Ну, сделаны для любителей японских мультиков, - объясняю я. Но Костя, видимо, мало что понимает. Морщится. Смотрит мне за спину, где висит чёрный плащ с красными облаками из «Наруто». Гриша мне все мозги на счёт него промыл, видите ли, это одежда организации убийц или что-то типа того. - М-да, - выдаёт Назаров. – Я тут… Это. Подумал. Может, захочешь погулять? Ну, в знак благодарности, - поспешно добавляет парень. – За то, что зашила и… доктора там позвала. Типа… - Свидание? – вскидываю брови. - В знак благодарности, - настойчиво повторяет. - Даже не знаю, - пожимаю плечом. – Я особо-то ничего не сделала, так что… книги достаточно. Гриша выходит из подсобки и начинает шумно рыться под прилавком, Костя пристально наблюдает за ним, и я невольно отрываю взгляд от растрёпанных светлых волос парня и смотрю на напарника. Тот, видимо заметив напряжённую тишину, поднимает голову, смотрит то на меня, то на Костю, а потом снова сбегает с таким видом, словно его только что застали за чем-то непристойным. Или, наоборот, он нас. - Короче, книга – это за то, что я запихнул тебя в машину и повёл себя, как дебил. А… - он, наверное, хочет сказать «свидание», но передумывает. – А это за то, что ты помогла мне. Просто хочу поблагодарить. Это не свидание, если что. Пристально смотрю на него, не понимая, что вообще происходит. Костя Назаров только что пригласил меня погулять, заявив, что это «не свидание». Как-то всё странно… - Ну… - неуверенно пожимаю плечом. – Вообще… Ладно, - зачем-то соглашаюсь. – В субботу. Я буду работать на благотворительном вечере, закончу очень поздно, так что, можешь проводить меня до дома. Только если на тебя снова нападут, зашивать я тебя не буду. Назаров смеётся. - Отлично. Тогда в субботу. Напиши мне, где и во сколько тебя встретить. - Хорошо. Парень улыбается, чуть прищуриваясь, отступает. И только спустя три шага разворачивается и уходит, а я остаюсь сидеть за прилавком, в недоумении прокручивая в голове наш разговор. Господи, зачем я согласилась? Обещала же себе больше не иметь с ними ничего общего, а тут… Ну, хотя бы до дома проводит. Всё-таки мероприятие закончится поздно, а на такси деньги тратить жалко. Да и пешком далеко идти. А так сэкономлю, да и отделаюсь от благодарностей Кости. Убью двух зайцев одним махом. Неплохой-таки расклад. Беру в руки книгу, открываю её, с наслаждением вдыхая приятный запах. Рэй Брэдбери. «Из праха восставшие». Пролог. Она здесь, прекрасная…