Жизнь с запахом сигарет

- Привет, присаживайся. Меня зовут Бастер, я постараюсь тебе помочь, но помни – все зависит от тебя. - мужчина указал мне на кресло. Он достаточно молодо выглядит, хорошо сложен. Мама сказала, что он вылечит меня, хотя я думаю, что не больна. Она считает меня психом, - Как тебя зовут? - Мона. - я сажусь на мягкое кожаное кресло. - Твою маму беспокоит твое состояние. Я прошу тебя быть со мной предельно откровенной, только так я смогу тебе помочь, - он наклонился чуть вперед, - не бойся, все сказанное тобой, не выйдет за пределы этой комнаты без твоего согласия. - Почему я должна верить вам? – я посмотрела в его карие глаза. По ним можно было понятно, что психиатр явно не ожидал такого вопроса. Не выдержав на себе моего пристального взгляда, он встал со своего кресла и подошел к окну, - Потому что я твой психиатр. Конечно, я понимаю, что тебе сложно довериться совершенно незнакомому человеку, твоя мама предупреждала меня о том, что ты довольно закрытая, - он снова развернулся ко мне и подошел чуть ближе, - я лишь хочу помочь тебе. - Мне не о чем с вами говорить, простите. – я резко встала с кресла и, схватив рюкзак, вышла из кабинета. Отбежав от больницы на довольно далекое расстояние, я поняла, что совершенно не знаю где очутилась. Опустившись на корточки, достаю сигарету. Чувства нахлынули на меня как ураган, слезы потекли ручьем. И зачем вообще это надо было? Что она хочет добиться от меня? Матери мало того, что она и так мне с самого детства жизнь портит, так теперь еще и психом считает. Как же она мне надоела. Сегодня я не вернусь домой.