Полюбив, мы умираем...

Он стоял посередине улицы, прищурившись и вглядываясь куда-то вверх. Но на небе не было ничего такого особенного – палящее солнце, да небольшие перьевые облачка, напоминающие сахарную вату, которую продают в цирках и парках развлечений. Проходящие мимо него люди поднимали вверх голову, стараясь понять – что же этот парень там такого интересного увидел, раз остановился на проезжей части? Но никто ничего не замечал, и, смеясь или крутя пальцев у виска, они проходили мимо. Ни один не остановился и не спросил – что же там? Но даже если бы кто-нибудь и спросил, Джим вряд ли бы ответил. Он был погружен в себя, ему было глубоко наплевать на то, что там на небе есть и чего там нет, ему было плевать и на прохожих, которые показывали на него пальцем, и на машины, бибикающие ему вслед. У него был очень важный и неотъемлемый разговор с самим собой. "Если выпить слишком много из пузырька с надписью "Яд", то почти наверняка, рано или поздно, почувствуешь недомогание..."* Пронеслось в голове Мориарти, он улыбнулся своим мыслям и пошел дальше. *** Дул ветер. Порывы налетали на прибрежные камни, шевелили листья деревьев. Этот ветер был непохож на другие ветра. Он был особенным. Ни тихим и ленивым, ни буйным и сбивающим с ног. Он просто был. Умеренный ветер. И он дул. А на берегу реки стоял человек. Так уж вышло, что он тоже был особенным. Человек этот не был ни нищим, ни богачом. Он был из той массы людей, что называют серой. Этот человек обладал самой заурядной внешностью, он был самым обыкновенным. Вот отсюда и шла его особенность. Самая главная и неповторимая. Он не хотел к чему-то стремиться, он не жаждал однажды выделиться из толпы и чего-то добиться. Его устраивало быть послушной серой массой, той, что вечно манипулируют в своих изысканных интересах сильные мира сего. Вот так, совершенно неожиданно встретились самый обычный ветер и самый обычный человек. Рядом с человеком, все также смотрящим вдаль, лежала на траве книга. И это тоже было странно и необычно. Человек просто бросил ее на траву. И она так и лежала. Маленькая книга с яркой обложкой. И человек изредка на нее поглядывал. Поглядывал искоса и с плохо скрываемой злобой. "Я не знаю что такое любовь, и никогда не узнаю. Любви нет. Люди не знают настоящей любви, а в чём смысл близости без любви? Я не люблю своё тело, я ненавижу смотреться в зеркало. Я ненавижу себя. Я - существо, видящее лишь гнев и ярость. Я не вижу смысла без них. Что же имеет смысл…любовь?" -Я хочу понять, в чем смысл любви…- слишком поздно. Слова уже сорвались с губ. Белинда вздрогнула.

*цитата из Alice's Adventures in Wonderland